MASSIEL

Voy de dejarme de trascendencias, de regodeos en mis ya demasiados encuentros, cuando no encontronazos, con personajes que solo decepcionan y toxifican mi vida. Que ha llovido, y el agua limpia y purifica, así que vuelvo por mis fueros en este miércoles último de mayo, veintiocho que rima con bizcocho...
    Este post se me ocurrió el viernes, en ese viaje nocturno y solitario, por esa autovía de viñedos que no veo, y ni siquiera adivino. Noches de viernes tras agotadoras semanas que son vísperas de más trabajos y madrugones. Pues eso, que en la música del cd de mi coche, donde paso tanto tiempo, y tanto pienso y arrepiento, salieron canciones de Massiel. Y a mi es que esta mujer me gusta. Porque no es una gran voz, pero canta muy personal, no se parece a nadie y eso en una artista para mi es fundamental.
  Massiel tiene canciones estupendas y míticas. El "la, la, la" que les guste o no fue el único triunfo de verdad de España, porque el de Salomé no cuenta, que fue compartido con otras tres. Esa noche histórica donde le ganamos a los ingleses y nada menos que a Cliff Richard que las dos veces que ha ido a Eurovisión ha quedado detrás de nosotros siempre, la segunda vez tras el "Eres tú", cosa normal claro. Y el trajecito de marras que es ya un icono sesentero del pop español. Que me encanta, más que la sosa versión de Serrat, que era un pestiño, y no tenía la fuerza que le dio esta mujer, descarada y políticamente incorrecta, que es a mi como me gusta la gente.
   "Rosas en el mar" o "Aleluya" son sus temas de aquella protesta sesentera, de cantautor, porque ella es muy moderna pero muy contestaria, y de Aute, como yo, que soy fan, mucho más que de Serrat. En los ochenta se reinventa con "Eres", "Más fuerte que el viento" o ese "Noa Noa", de mensaje tolerante y abierto, un lugar de ambiente, donde todo es diferente...
  Me encanta "Brindaremos por ti", os recomiendo escucharla. Y ese magnífico "Yo tuve tres maridos y a los tres envenené" que es genial, y que a much@s les vendría bien aplicar el mensaje. Ahora está regularcilla, con problemas de vista, ojalá Santa Lucía le ayude. Y sus imágenes con unas copas de más, que dieron tanto que hablar, pero el que esté libre de pecado de no haber cogido un pedal en una reunión que tire la primera pìedra, aunque si la cogorza es a solas, como que no, no es igual.
     Massiel. María de los Ángeles. Tanqueta de Leganitos. Escuchando sus canciones. Es mejor Massiel que Mass-hiel, porque las hieles no son buenas, y yo prefiero mieles.
           Fuera llueve un poco. Y pocas sensaciones son mejores que oír la lluvia desde la cama mientras abrazas o te abrazan. En ocasiones yo lo he vivido. Lo prometo. En cuanto cierre esto, me abrazaré a mi almohada y a mi mañana.
  "Eres por tu forma de ser conmigo lo que más quieroooooooooooo...."

QUERIDO BLOG:

¡Pobre blog templetillero! Te tengo abandonado. Han sido muchas noches en blanco, siendo negras. Muchos momentos de demasiado pensar para que no me saliese ningún escrito. Muchos días que han parecido meses y que han pasado como si fueran minutos. Semanas de no poder, ni tener, ni casi querer...bueno querer si, porque siempre hay que querer algo, aunque sea el no querer.
   A ver si esta noche me inspiro. Tal vez me pueda este cansancio acumulado de tantos meses de viajes en el tiempo sin tiempo, de esas semanas de doce días sin descanso y de estos años de bandazos, errores y decepciones. Tal vez dediqué mal el tiempo, a cosas y personas que no lo merecían, a ideas que no eran sino meras ilusiones, a teatros de tercera fila que más que teatros eran castillos de naipes.
  Ya me queda menos para pisar las calles de Sevilla, donde no iré contigo, pero donde me llenaré de la única y verdadera Esperanza, y de su sol, de su perfume y de su añoranza. Porque Sevilla es parte de mi vida, de mi locura y mi esencia. Y ya queda menos para subir al camarín de San Juan, donde por un día al año, la Virgencica de los Llanos se nos muestra más cercana y entrañable, más nuestra, más mía.
   Y me queda más para acabar trabajos y obligaciones, sin saber que pasará después, que se podrá hacer y para donde tiraré. Verano a la vuelta de la esquina en este mayo que se despide con manga larga, que siempre es mejor que manga ancha, y que será tiempo de reflexiones, sudores y abrir ventanas, ventanas por las que espero que no se cuelen avispas que claven aguijones y causen dolor, sorpresa y malestar.
    A ver si mañana vuelvo por mis fueros: cantantes, gastronomía, viajes, tradiciones, indumentarias (que mira que hace tiempo) y bueno, que ya será miércoles.
  Buenas noches querido blog. No me tengas en cuenta mis silencios. Los silencios a veces dicen mucho, dicen todo. Y las palabras muchas veces están vacías, y son solo aire, y no buen aire precisamente.

Quien me piense, que me escriba. Quien me extrañe, que me busque. Quien me quiera, que me lo demuestre.

IMPOSIBLE, RABIA Y EN RIBERA DE CUBAS

Hoy es 22 de Mayo. Los dos patitos mayeros. Hoy es Santa Rita, la santa popular y doméstica por excelencia. La monjita agustina, de cruz en mano, que hizo florecer rosas en invierno, y por eso lleva siempre rosas, con espinas, y una que se le clava en su frente...
   Santa Rita, que se llamaba Margarita, y que lo que se da no se quita, pero a veces no es así. Abogada de los casos difíciles y desesperados, y de LO IMPOSIBLEporque a veces lo más posible es lo más inalcanzable, y sino que me lo digan a mi...Negro hábito y tocas blancas, patrona de funcionarios y panaderos, hoy es su santo, Rita de Casia, Santa Rita.

  Hoy es 22 de Mayo. Capicúa. Hoy es Santa Quiteria, santa popular por estas tierras, aunque venga de tierras gallegas. Abogada contra LA RABIA, casi siempre lleva un perro cogido con una cadena. Fiesta mayor en Higueruela, que la tiene doble, la "vieja" y la "nueva" y cada día saca una distinta, y cada años una preside el altar mayor de su neoclásica parroquia. La rabia a veces no es la de la mordedura de un perro, es la rabia de la impotencia, de la decepción, del no llegar, del no ser, del no poder. En Fuente El Fresno, la santa saldrá con todo el oro de los habitantes del pueblo cosido en cintillos que penden de su templete, recogido amorosamente por las mayordomas, que pasada la fiesta, devolverán uno a uno a sus dueños. Tal es su fe, que no hace mucho, se negaron a vacunar sus perros, porque argumentaban que la santa ya los tenía vacunados. Este país, y esta tierra manchega son asín...Quiteria, como la Bella de las bodas del Quijote y como la ermita que hubo cerca de casa y de la que solo queda el recuerdo en una calle.

Hoy es 22 de mayo. Quedan nueve días para rematar y matar mayo. Hoy es la Virgen de Cubas, reina del Júcar, patrona de su comarca, que entre alardes de poesías, y riscos, protagonizará la más bella estampa romera que hay por estas tierras.
   La Virgen de Cubas vuelve a su ermita excavada en la roca. Con el río escuchando a pocos metros. Bajo el nivel de la Mancha, cuestas abajo. En esta RIBERA DE CUBAS he vivido momentos maravillosos de mi infancia, y la llevo dentro, me emociona y me enternece. Algunas veces me pierdo por aquí y desconecto.
  Es la paz. Es el silencio. Aunque hoy estará lleno de peregrinos y promesas. Porque es una Virgen muy milagrosa, y yo lo se de primera mano, por quien tú sabes. La Ribera es hoy veintidós de mayo, más Ribera que nunca, y se abre de par en par en primavera radiante, para recibir a su Virgen, que siempre conocí y siempre quise.
   Y como es jueves y 22 tengo que trabajar. Y me pierdo esto, y aquello y lo otro. Pero tú también, oye, por no haber sabido ser y estar. Que la Virgencica de Cubas nos de salud, y lo demás ya nos los buscaremos, espero.

EN BLANCO Y NEGRO

Me gustan las fotos en blanco y negro. Con ellas nací y crecí. El color vino después, tanto en el papel como en la televisión. El blanco y negro, y entre ellos los mil y un grises, me parece mucho más bonito que los colores, que también me gustan, pero no tanto como los dos colores antagónicos.
   Dibujo en blanco y negro. Con tinta negra sobre blanco,o tinta plata, casi blanca sobre negro. Es como las películas en blanco y negro, que son casi de culto, y me gustan más que ese pasteloso invento del technicolor, con esos colores que son más falsos que un billete de treinta euros.
  Mi memoria es en gran parte así. Y no, no me parece triste que lo sea. Tengo negativos revelados en el cuarto a oscuras de mi memoria, que son de plena satisfacción, a pesar de carecer del color, ese que dicen que hay que ponerle a la vida. Y el blanco y negro, es muy elegante para vestir y combinar, como lo es el tablero del ajedrez, o las fichas del dominón.
  No sé porque me salió este post. Fue al ver esta foto. Cardo solitario en campo manchego, le pondría de nombre y me pondría yo mismo de nombre. Porque a veces soy un poco cardo, áspero, punzante, pero con una flor de colorcillo, morado de semana santa por supuesto, que al menos contrasta. Como son mis días y mis noches, muchas veces mañanas negras y noches en blanco, que no blancas.
      Mayo corre que se las pela. Mañana veintidós. Santa Rita y Santa Quiteria. Y mi Virgen de Cubas. Y siguen mis semanas, que se proyectan casi en sepia, en marrones, que también son colores que me gustan, porque son los de la tierra, como esta de la foto, que sería de ese color, en campo abierto, llano, y castigado por las sequías de todo tipo de las que hablábamos ayer.
       Negro sobre blanco. Llanto sobre risa. Y el gris presente y elegantemente triste.

SEQUÍA

Hay sequía. Se nota, lo noto. Las espigas, bajas, casi no han pasado por el verde, y directamente se han amarilleado y secado. Los riachuelos de mis pueblos, que bajaban bravos meses atrás, son pequeños cauces secos de tierra cuarteada. Y no, no encuentro esos campos pintados de rojo, porque la sequía secó el tubo de pintura de las amapolas, que parecen casi aisladas, casi furtivas.
    Seco. Seca la graganta. Seca el alma. Hay momentos que te secan todo, menos las lágrimas. Porque incluso hay personas que no dejan crecer la más mínima hierba, aunque se empeñen en buscar el agua, pero si no hay buena semilla, es imposible que haya buen fruto.
   El agua. Agua para saciar la sed. Para limpiar, para purificar. Para mojarse en una broma, para oír su ruido, agua que imploro como rogativa, y que no es solo agua de fuente, sino agua de energía, manantial de todavía no se que...
   Los trabajos, los trastornos y los trasiegos me dejaron seco. Por eso la semana pasada, el grifo de la inspiración estaba cerrado, porque no había nada que por él fluyera. Me quedé embelesado en los patios cordobeses que tanto añoro, y ni San Isidro, el patrono del campo y abogado contra las sequías me echó una mano...No se, me pienso y repienso si este blog no estará empezando a secarse, tengo mis dudas y mis sospechas.
     Tal vez esta semana caigan gotas que limpien algo y eviten que el polvo que ciega los ojos, nos sobrevuele y envuelva. Quizás empecemos a remontar, porque va siendo hora.

EN EL PATIO

Añoro, extraño, echo de menos con fuerza estar de patios. En Córdoba, claro. Porque no hay fiesta igual en el mundo, hecha con mimo y sencillez, que sea un mejor pregón de primavera, de colores y de sensaciones.
   Las encaladas paredes de los patios cordobeses se llenan de geranios colgados a modo de tachuelas esparcidas, formando un mosaico de verdes, rosas, rojos, blancos, amarillos y el azul, ese azul de los tiestos y de puertas y zócalos. Las bugambillas toman el cielo, y se plantan como jefas de la más bella eclosión posible, en esa ciudad que es parte de mi alma y de mi cuerpo, porque allí he vivido momentos únicos e inolvidables.
    La noche cae, y huele a flor, a jazmín, a galán de noche...el agua cae en fuentes y en esos botes atados a la caña que trepa hasta la maceta encaramada en el cielo albo del muro más bonito. El patio es una filosofía de vida, es una reafirmación de los cordobeses con su ciudad, que lleva mayo en su esencia y que de todas sus fiestas tiene en esta el certificado de originalidad y cordobesismo.
     Te echo de menos Juan Luis. Gracias a ti he vivido patios, y muchas más cosas en la ciudad que gracias a vosotros he podido sentir y vivir como nunca pensé que sería posible. Mi post de hoy va por ti y por Rafi, y por el cariño y agradecimiento que os tengo, mientras os proyecto en mi recuerdo en noches de mayo pasadas callejeando por San Basilio o Santa Marina, cantando "soy cordobés" y siendo feliz por unas horas, por unos días.
    Entre mis trabajos y deberes os dejo esta noche en un patio engalanado, con una cerveza fría o una copita de montilla-moriles, con acordes de guitarra de fondo, respirando el aire de la ciudad califal, que es el perfume de mayo, el aroma de la nueva vida, del renacer, que todos necesitamos, aunque sea por unos días al año.

DESAMPARADO

   Señora ante tí me hallo,
   hundido y desamparado,
   mientras de tí se llena mayo,
   cautivo y enamorado.
 
   Señora a ti te pido,
   callado y desamparado,
   la templanza y el olvido
   el cuidado y el rogado.
 
   Señora a tí te miro,
   con ojos desamparados,
   y tus ojos se me clavan
   como puñales de amparo.

  Señora de los inocentes,
  de locos y desamparados,  
  líbrame de la locura,
  de las culpas y de enfados.




       8 de Mayo. Hoy es la Virgen de los Desamparados. La virgen de mi alma, que miró mis sueños de niños. El fin de semana se llenará Valencia de gozo y gloria. Un años más me pierdo esa sensación de ver llover flores y pisar un suelo de pétalos. ese oír de campanas, de bullicio y de vivas. Y me siento triste y pequeño, como un iluso, inocente y desamparado...

         Amparo de mayo, de todos los días, de todo el año
¡VIXCA LA MAREDEDEU!
                                                             
                                                                 

MOJAMA Y HUEVA

Ya tocaba post gastronómico. Tras estas semanas de fiestas, estudios, trabajos y emociones varias, tenía abandonado este rincón del sibarita, o del gourmet templetillero. Así que ahora que parece que me vuelve la inspiración, vamos a atacar un plato de hueva y mojama ¿gustáis?

    La hueva y la mojama, con almendricas es de esos aperitivos que mejor entran con una cerveza fría. Siempre la recuerdo como indispensable en las reuniones familiares alicantinas. Y ahora en las reuniones murcianas de amigos, de esos amigos que son mi segunda familia. Los salazones me encantan, aunque la sal no sea buena para aliviar tensiones, pero de vez en cuando hay que echarle un poco de sal, de salero para darle sabor a las cosas.

    La hueva será la mujer del huevo ¿o no? me gusta menos que la mojama la verdad,; tal vez sea por el tacto, por la textura que se deshace y pega a los dientes, a modo de beso furtivo. Aunque estéticamente sea bonita, con ese colorcillo naranja. Bueno, pero como unas lonchas de mojama de la buena, que es de una consistencia y sabor más contundente, hay pocas cosas. La primera vez que la probé de niño, me pareció jamón a primera vista, y me sorprendió su sabor. Pero con el tiempo me acostumbré, y alguna vez que otra me he dado el capricho de hacerme una tapita, previo paso por mercadona, eso si, recordando los platos generosos de otras ocasiones, mezclados también con el bonito, salado y esponjoso, en sabroso maridaje con las habas verdes, tiernas y sin necesidad de sal.     

    "Almojama" significa carne seca en árabe. Como la mojama que es el atún seco, curado en sal, en almadraba. La hueva son los huevos de atún. Atún que no es en lata, ni calvo, ni claro, y es que a veces nos ponemos como un atún de tanto comer, y otras estamos más tiesos que la mojama.

    Feliz miércoles. Tomaros una hueva y una mojama a mi salud. Para que no me olvidéis, para que vayais haciendo boca, que en breve, muy breve, hay templecañas!!

    

LUNES SIN TÍTULO

Y la Cruz de Mayo no heló. Este catorce raro y par, hizo el conjuro del sol para el tercer día del mes, y casi adelantó dos meses el calendario de las temperaturas. Atrás y lejanas quedaban aquellas kalendas de otros tiempos, con fríos, lluvias, vientos e incluso nieves. Avanzando el mes florido y hermoso a su primera semana, robándonos tiempo y tiempos, aniquilando vivencias y vividos y abocándonos a un estío que a servidor le llega a agobiar, solo salvado porque la noche y la oscuridad tarda más en llegar y quedarse.
     Lunes. Los cansancios agotan, y más sin una tregua de eso que llaman fin de semana, que es algo que casi tengo olvidado como otras muchas cosas. Los lunes parten los tiempos y los descansos como una hoja de acero implacable, que corta y separa. En eso me parezco, que no quiero más ringondangos, y a la más mínima duda, amputo como un hacha certera y cada uno en su casa y Dios en la de todos.
   El otro día me regalaron flores. Las tengo puestas en agua, agua que cambio cada día, para que no se estanque y se pudra. Como hay que hacer con cada día y cada momento, renovar, respirar y limpiar. Quiero olor a flores, aromas de paz, a tranquilidad, a primavera y ser y estar. Las flores se marchitan, pero en su efímera existencia son bellas y necesarias, y más en días grises y decepcionantes.
     Madre. La palabra más hermosa. Ayer fue su día. Aunque el día de la madre es todos y cada uno, porque nunca cierran, ni por vacaciones. Ser hijo es una sensación fuerte y grande, pero nada comparado con lo que debe ser engendrar, parir, cuidar, criar y vivir la vida en pos de un hijo. Mi madre y la tuya son las dos perlas más valiosas, para estas letras escritas en una madrugada de lunes, en tránsito, sin apenas inspiración pero con las ideas claras.
      
      El placer de ser uno mismo 
el placer de andar siempre a solas 
el placer de reconocerse 
sin tener a nadie en tu alcoba. 

   Y emprendo un nuevo camino. Siendo yo mismo, entre letras, canciones y libertad.