jueves, 2 de octubre de 2014

HOJARASCAS



   Olores a mosto. Grises nubes. Mantas que esperan.
    Rosarios de y sin la aurora. Otoño que reina y domina.
    Tormenta con calma. Hojarasca pisada que cruje y araña la tierra.
    Curso nuevo sin discurso y sin recursos. Curso del río que nos lleva.

   
        Dicen que es la vuelta a la normalidad, Si es que fuera posible definir que es eso. Por eso, yo me siento tan poco normal, que no anormal, porque eso sí, soy único, personal e intransferible. Otoño es la época del año que más me gusta, este mes de octubre que me suena a jota y a azafrán. En nada, el crisantemo traerá el invierno que aquí comienza un mes y medio antes. Poco a poco vuelvo a mi normalidad; de momento de vez en cuando escribo aquí. Y si, tú que me lees pero que no te atreves a hablarme, sigues con tu normalidad cobarde hasta que explote y te des cuenta de que estás ahogado en tu propia hojarasca. O lo mismo no.


                        Agua en el suelo. Pequeño lago.
                        A veces me meto en charcos.
                        A veces salgo, porque no entro.
                        Mientras la hojarasca tapa el suelo
                        y en ocasiones el cielo.

domingo, 28 de septiembre de 2014

SAN MIGUEL, DEMONIOS Y VERANILLO

29 de septiembre. Jefe de los ángeles, Miguel alado, con espada justiciera. San Miguel cierra antiguos tratos agrícolas, termina vendimias y empieza el otoño casi oficial, aunque en ocasiones sea con un veranillo prolongado, de membrillos y soles, que alumbran las tardes cada vez más escasas, mas cortas, y el olor a mosto preludie el del azafrán que pronto cubrirá los bancales vecinos de cepas, tornando el morado de la uva por el nazareno de la más bella y efímera flor.
     Me encanta este santo. Su iconografía y devoción. Y el nombre, uno de los más bonitos para un hombre, y que además es de mi familia desde hace generaciones. Lunes festivo en muchos lugares, mirando al cielo amenazante con el que el santo general de las legiones angélicas a veces riega a sus súbditos y feligreses.  
    San Miguel vence siempre al demonio. A ese que tiene a sus pies hundido y derrotado. Un ser antropomorfo con alas de murciélago y rabo de dragón. No es el único demonio. Hay otros que no pueden representarse, porque el miedo, el silencio, el dolor, el hastío, la soledad...tienen difícil iconografía a pesar de ser demonios muy sueltos y abundantes. Me gustaría tener una espada mágica para vencer los propios y prestarla a quien la necesitare.
       Comienzo de curso y de discurso. Octubre ya cercano, que cerrará el portón del verano y el año que ya languidece. Mientras, a los sones de la banda de música, un ángel y un demonio serán portados a hombros en pueblos y ciudades. Y la vida sigue, con ángeles, demonios y otros seres pululando, rodeando, revoloteando.

                   "por San Miguel, los higos son miel"

domingo, 21 de septiembre de 2014

LO QUE EL TIEMPO SE LLEVÓ

Que no el viento. Vuelvo tras más de dos meses de reciclaje interior y exterior, tras más de sesenta días sin ganas ni desganas. El tiempo, siempre el tiempo, todo lo cura, todo lo atempera, todo lo hace irrecuperable. Contra reloj, he podido estar sin mirar el minutero, ni el sonido de tu wasap que nunca ha llegado. Ya es otoño. El tiempo corre, vuela, mata y da nueva vida.
   Llegan nuevos tiempos. Momentos nuevos. Un nuevo libro por abrir, leer y describir. Muertas y borradas quedan esas palabras y frases vacías, dichas por gentes vacías, con horchata en vez de sangre, con falsedad en vez de verdad. Tiempo al tiempo, porque os llegará el tiempo de no poder fingir más, no se puede siempre mantener vuestro irreal castillo de naipes.
        
              Tiempo, detente,
que es tan grande el consuelo
que mi alma siente...
¡Que duren mis anhelos
eternamente!.



     Comienza la semana. Siete tiempos en compartimentos. Tal vez me asome, tal vez no a diario, tal vez tarde, tal vez no. El tiempo siempre marca la inquietud y la inseguridad, y al mismo tiempo las corrobora y cubre. Lo dicho: el tiempo se ha llevado todas estas cosas y al tiempo me trae de nuevo, como la botella tirada al mar y devuelta a la orilla, espero que para vosotros con mensaje, con corazón, con la inmensidad de todo el tiempo del mundo.

jueves, 17 de julio de 2014

CHANCLAS

Estos días no paro de oír el ruido del "clas, clas" de las personas por la calle; sobre todo las que van y vienen de las piscinas, y marcan esa sinfonía lateral del golpe sobre el pavimento.
    Y es un ruido que me desagrada. Será porque no me gustan las chanclas, y menos las de la fotografía. Una vez de niño, me compraron unas y no soportaba tener el dedo gordo del pie separado de los demás por ese trozo de plástico. Además que me da un cierto pudor enseñar mis pies, no sé porqué, aunque los tengo bien bonitos, y huelen bien jeje Prefiero las zapatillas de esparto y tela, a modo de chancla, tanto para la casa como la calle, azules o rojas, me hacen sentir cómodo y bien.
      Parece ser que estas de la foto son chancletas y las chanclas son las que tienen una tira de tela o cuero que sujeta todos los dedos. No sé la verdad, pero yo no soy cliente de este calzado. Ahora que lo pienso un día hablaré de los zapatos, que es algo que me encanta, si pudiera sería como Imelda.
      Ruido de chanclas. Que no, que no me gustan. Y es que como dice un amigo mío en cuestiones de amores. "pa chanclas, descalzo", pues eso, descalcito y solo, o con mis alpargaticas.
    Y esta noche ya es verano verano, que parecía que no iba a haber..pues la Virgen del Carmen ha dicho que ahí va eso. Refrescaros y a dormir.

miércoles, 16 de julio de 2014

DIECISÉIS, EL CARMEN

 Echo de menos hoy el mar, Señora de marineros y barcos embarrancados. Estrella marinera, Virgen del Carmen preciosa que llenas de olas y sales las noches de julio, en la soledad de otro mar que no es de aguas, sino de llanos y páramos.
     Mar en calma, entre tormentas. La Virgen del Carmen media julio, y pasea en barco, a modo de andas, sin hombros, pues son las aguas marineras las que la mecen y miman.
      Muchas Cármenes templetilleras, muy devoto es templetillo de esta Virgen de hábito marrón y manto crema, con el escapulario bendito, que proteje y sana, y que un niño hace años, en su tierna ignorancia, preguntó aquello de: ¿que es es bolsito que lleva la Virgen?
      Miércoles de trabajos y rebajos. Recuerdos de calores en tierras sevillanas, donde el Carmen reina desde el puente trianero a la Macarena, desde Rioja hasta Santa Catalina, desde la Alameda hasta San Leandro. Cármenes en el mar, en la sierra de Liétor, en las tierras adentro, en las almas y los corazones.
   Noches calurosas por San Cayetano, viendo el blanco palio de la patrona carmelita coronada por Córdoba. Y la reina del otro lado del puente, que no se asoma hasta los Peligros, esperando la pronta bajada de la Fuente Santa, a la que recibe y despide.
      No podía dejar hoy este día. Y desearos un buen día, un mejor mes, un maravilloso año. Dieciséis especial, porque es la Virgen del Carmen, que hasta nombra uno de los números de los cupones de los ciegos.
     Carmen, Carmen, Carmen, te quiero y tú lo sabes. Y yo sé que tú también me quieres y me guías.
   

viernes, 11 de julio de 2014

SEIS AÑOS

¡que raro es todo! desde que dejé las castañuelas, no he vuelto por aquí. Han sido semanas trepidantes, intensas, fatigosas, raras...Tal vez mi energía se consumió en mil y un trabajos, y no me quedó un ápice de inspiración, conversación o motivación. Nunca había estado tanto tiempo sin escribir, sin asomarme, sin decir, sin leer...¿será que empiezo una nueva etapa?
     Ni escribí de San Pedro, ni de los sanfermines, ni de San Cristóbal, ni de cantantes y cantantas, ni de manjares. Se me hacía raro ponerme delante del teclado, pensando en la mil y una cosas, y no las mil y una noches, que siempre fue un libro que me fascinó, y al que tal vez, un día le dedique un post. Quiero viajar, quiero dormir, quiero amar, quiero olvidar, quiero escribir. Este viernes comienzo julio, como hace seis años comencé este blog, que tantas cosas buenas me ha dado y espero que os haya dado.
    Seis velitas, seis cositas. Templetillo se hizo nuevotempletillo y tal vez sea momento de rebautizarme y quien sabe si encarar nuevos horizontes y proyectos. El raro ha vuelto, aunque sigue raro.
         Escribirme mucho por favor, que si no...


   TEMPLETILLO DE ORO: LAPOLO
TEMPLETILLO DE PLATA EX AEQUO: DOLOR CALMADO Y MARIBEL
TEMPLETILLO DE BRONCE: MERIYOU


    Algunos ilustres ex-templetilleros andais perdidos. Espero encontraros. Las templecañas, proximamente, pasando las calores. Se avisará.

jueves, 26 de junio de 2014

COMO UNAS CASTAÑUELAS

Bonita expresión. Precisamente no me es muy aplicable en estos momentos, que encaro un final de curso, de mes y de semana de lo más movido y complicado.
   Pero bueno, a fin de cuentas, las castañuelas forman parte de mi. Es mi herramienta de trabajo, ria ria pitá, los cuatro trozos de madera, con forma de castaña, que se chocan y hacen ruido, como cuando impactan sentimientos y suena el amor y el dolor al mismo tiempo. Las castañuelas que aquí se llaman postizas, que es un nombre que no me gusta demasiado, porque me gustan las cosas naturales y nada postizas, hacen ruido y se asocia a la fiesta, al folklore y a la alegría. Pero muchas veces no es así, os lo aseguro. A veces el dedo que las sujeta anda aprisionado con el cordón de las indiferencias, de los agobios, de las tristezas. Otras, el repique no tiene la base de una alegre melodía  a la que acompañar, y suena sola y sorda...
   Las castañuelas son un buen ejercicio para los dedos. Como la mecanografía. Y son dos, como todas las cosas de esta vida que es una constante cuesta arriba. Una es aguda y la otra grave. Siempre el antagonismo, siempre las dualidades. Crotalogía, percusión mediterránea en estas kalendas de balances y proyectos, muchos de ellos terminados sin empezar.
    Golpe con la izquierda, carretilla tan, rian rian, pitá...humilde instrumento que siempre llevo en mi caja de herramientas. Golpe a golpe, verso a verso, y hoy no sabía que deciros, mientras junio se me escapa sin apenas media docena de pensamientos, y con más de cien miedos.
    Y es que tengo más santos que nichos. Gozoso quien descansa y disfruta. Espero que pronto.

martes, 24 de junio de 2014

SANJUANEANDO

Bonito verbo este. Sanjuanear, de la primera conjugación.. ¡ah! ¿que estábais preocupados, porque llevo casi quince días sin escribir?  pues la verdad que yo también. Porque no podía cuando quería y cuando quería no podía, más o menos como me pasa en el 99 por ciento de las restantes cosas de mi vida. Son malos tiempos para el sosiego y la tranquilidad necesaria para que las palabras fluyan, y eso que mi cabeza anda saturada de ideas y pensamientos, que hace casi imposible su desatasque. Complicado me es este junio acabado en cuatro, donde el cansancio de tantos meses intensos y propensos empieza a hacer mella en mi cuerpo y en mi ánimo, sobre todo el del ánima. Y sin saber cuando habrá templecañas, pensando en que ya tendríamos que tenerlas hechas y disfrutadas.
    Si os soy sincero pensé estas dos semanas en cerrar este blog. Tal vez haya cumplido una etapa. Tal vez sea el momento de pasarlo a papel. No se. Decirme algo. Sobre todo, mis fieles diarias, que me acompañáis cuando otros y otras desaparecieron no ya solo de este blog sino de mi vida.
   Noche de San Juan, donde la tormenta mojó la hoguera y tal vez no deje quemar los malos augurios. No me bañé en el mar...¿servirá haberme mojado con la lluvia? agua es al fin y al cabo, pero no se. San Juan, patrono de Albacete que sale en una absurda e inventada romería urbana sin fuste, como tantas otras cosas que se hacen en esta ciudad, que tanto quiero y tanto sufro. San Juan llama a San Pedro que este año será intenso, será fin y tal vez principio. Junio de la dios Juno que era un poco borde, como toda esposa de alto mandatario, enfin...
   La noche refresca. Las pavisas se apagaron. Sanjuaneo en la madrugada de tránsito. Que pena de mes, en la estadística estará casi vacío, pero bueno lo miraré como una botella medio llena. Y sigo preparándome para ver Firenze, solico y encantado. Desde luego no sabe Sandra Bullock el daño que me ha hecho.
    Feliz día de San templetillo. Sanjuaneando me voy durmiendo, me voy andando, me voy riendo, me voy cansando. Sanjuanear es mejor que olvidar y que llorar.

miércoles, 11 de junio de 2014

LA FIESTA/ LA NOCHE

hoy es día 11 de junio, fiesta de San Bernabé, añoranzas de cabalgatas infantiles, de recogida de las damas en la casa de la reina, de banda de música por las calles, de luces, de castillo de tracas, del puesto de chucherías del "sopero", de orquesta aún vedada en el baile de Pedrín. Día de últimas limpiezas, de planchar el traje para la procesión del día siguiente, de pedir y recoger pesetillas y duros para las tómbolas y aquel arcaico tren de la bruja ¿Cuando cae este año la Fiesta?, era y es la pregunta de mi abuela y mi madre, ese 11 de junio que para ellos era el día más importante del año y así, La Fiesta a secas, para diferenciarla de las otras que se sucedían al año.A pesar de mi descastamiento y mi ausencia física y emocional, siempre recuerdo y me acuerdo de aquellos junios felices de infancia, más que de otros más amargos de la adolescencia, a pesar de que hay personas que ya no ven la fiesta en las calles, sino en el cielo o donde quiera que estén.
¡Ya está la fachada enjabelgá! voy al horno por soletillas y madalenas, ay este chiquillo, ten cuidao, ya han dao el tercer toque, ¿has visto la fulanita que orgullosa iba? pos que se habrá creído... banda sonora transcrita de aquellos dias y aquellos años que eran de continuo aprendizaje, aunque fuese a golpes, y donde el tiempo y su discurrir tenían otro valor, otra duración y otros atardeceres


    La noche hace el tránsito de un día a otro, de un no se sabe a donde a no sé donde. Pronto corre el tiempo que el sueño posee, mientras ralentiza las horas de empleos y cuitas. Noche fresca de junio, tras la tormenta purificadora que dio paso al gris, desde un negro que al final permitió otear un azul tenue, tímido. Noches de escritos que a veces no salen, que no pueden nacer y menos vivir. Noches robadas a muchos días no vividos, solamente diseñados, a veces secuestrados, y en ocasiones desaprovechados...La noche avanza, cerrando ojos y oídos pero no latidos ni pensamientos.

miércoles, 4 de junio de 2014

NOCTURNO EN JUNIO

aún no es verano; todavía la primavera quiere robarle espacio a este junio, que se ha puesto bravo y desplega todo su poderío de calor y color.Llega por sobresalto, y como siempre en este bendito Albacete, sin pausa ni tregua, pasando de fríos y aguas a canículas y soles abrasadores.
Molesta la ropa; mi cama yace semidesnuda, emanando una molesta sensación de agobio, que no sería tal si la soledad me abandonase.Las persianas, cortinas y cristales, que estuvieron aletargados y sellados a cal y canto, empiezan a abrirse y moverse, tras el largo y crudo invierno de este año, que tampoco hielos y nieves dejó.
Pronto será noche de solsticio, de magia, de conjuros.Mientras llega, este verano juliano adelantado, me quita ropas superfluas del cuerpo y del alma, y abre rendijas en mis paredes y mis ventanas, para que el aire refrescante y purificador me deje disfrutar de plácidos sueños y renovados despertares.



¿Cuál de todas las sombras es la mía? 
A todo cuerpo viene la belleza
y anticipa en los aires la proeza 
de ser sin el poema poesía. 
Junio dos nubes mágicas me fía
y ya soy cielo en que la duda empieza. 
¿Apoyaré tan pronto la cabeza
en la mano profunda que aún no es mía?

  Carlos Pellicer

lunes, 2 de junio de 2014

QUE RÍE LLORANDO

Dice la copla que cantaba la Jurado, que ayer hizo ocho años que se marchó con su voz magistral y prodigiosa. La Macarena, la virgen sevillana de diciembre y abril, se hizo reina del mes de mayo con corona de aplausos, vivas y amores.
   Ella, que es Esperanza de Sevilla y del mundo, y que según como tú la mires, te mira, como dice otra canción, es uno de mis referentes, de mis devociones y diría de mis debilidades.
    La he tenido más de media hora de perfil, enfrente de mi y eso es algo que es muy difícil de explicar, cuando siempre la he contemplado de frente, con su cara tan bella y su majestad. Este fin de semana, Sevilla ha sido más universal, y gentes de todas partes hemos sido peregrinos y caminantes, en busca de ese itinerario por el que ha discurrido el palio con más luz  que pueda existir. La muchedumbre, miles de personas, millones de pensamientos, de sentimientos, de peticiones y de oraciones, la han escoltado, acompañado, acariciado sin tocarla. La Macarena es un lágrima que ríe, es una sonrisa que llora. Cabe en su mirada todo, y su mirada cabe en mi corazón, en nuestros corazones.
    Junio ha entrado en mi con el cielo sevillano. La ciudad soñada y siempre anhelada. Y lleno de esperanzas, de la Esperanza, porque su mirada me ha dicho, me ha aconsejado, me ha consolado y me ha reconfortado.
       Macarena y Esperanza. Y ya está todo dicho.
   

miércoles, 28 de mayo de 2014

MASSIEL

Voy de dejarme de trascendencias, de regodeos en mis ya demasiados encuentros, cuando no encontronazos, con personajes que solo decepcionan y toxifican mi vida. Que ha llovido, y el agua limpia y purifica, así que vuelvo por mis fueros en este miércoles último de mayo, veintiocho que rima con bizcocho...
    Este post se me ocurrió el viernes, en ese viaje nocturno y solitario, por esa autovía de viñedos que no veo, y ni siquiera adivino. Noches de viernes tras agotadoras semanas que son vísperas de más trabajos y madrugones. Pues eso, que en la música del cd de mi coche, donde paso tanto tiempo, y tanto pienso y arrepiento, salieron canciones de Massiel. Y a mi es que esta mujer me gusta. Porque no es una gran voz, pero canta muy personal, no se parece a nadie y eso en una artista para mi es fundamental.
  Massiel tiene canciones estupendas y míticas. El "la, la, la" que les guste o no fue el único triunfo de verdad de España, porque el de Salomé no cuenta, que fue compartido con otras tres. Esa noche histórica donde le ganamos a los ingleses y nada menos que a Cliff Richard que las dos veces que ha ido a Eurovisión ha quedado detrás de nosotros siempre, la segunda vez tras el "Eres tú", cosa normal claro. Y el trajecito de marras que es ya un icono sesentero del pop español. Que me encanta, más que la sosa versión de Serrat, que era un pestiño, y no tenía la fuerza que le dio esta mujer, descarada y políticamente incorrecta, que es a mi como me gusta la gente.
   "Rosas en el mar" o "Aleluya" son sus temas de aquella protesta sesentera, de cantautor, porque ella es muy moderna pero muy contestaria, y de Aute, como yo, que soy fan, mucho más que de Serrat. En los ochenta se reinventa con "Eres", "Más fuerte que el viento" o ese "Noa Noa", de mensaje tolerante y abierto, un lugar de ambiente, donde todo es diferente...
  Me encanta "Brindaremos por ti", os recomiendo escucharla. Y ese magnífico "Yo tuve tres maridos y a los tres envenené" que es genial, y que a much@s les vendría bien aplicar el mensaje. Ahora está regularcilla, con problemas de vista, ojalá Santa Lucía le ayude. Y sus imágenes con unas copas de más, que dieron tanto que hablar, pero el que esté libre de pecado de no haber cogido un pedal en una reunión que tire la primera pìedra, aunque si la cogorza es a solas, como que no, no es igual.
     Massiel. María de los Ángeles. Tanqueta de Leganitos. Escuchando sus canciones. Es mejor Massiel que Mass-hiel, porque las hieles no son buenas, y yo prefiero mieles.
           Fuera llueve un poco. Y pocas sensaciones son mejores que oír la lluvia desde la cama mientras abrazas o te abrazan. En ocasiones yo lo he vivido. Lo prometo. En cuanto cierre esto, me abrazaré a mi almohada y a mi mañana.
  "Eres por tu forma de ser conmigo lo que más quieroooooooooooo...."

martes, 27 de mayo de 2014

QUERIDO BLOG:

¡Pobre blog templetillero! Te tengo abandonado. Han sido muchas noches en blanco, siendo negras. Muchos momentos de demasiado pensar para que no me saliese ningún escrito. Muchos días que han parecido meses y que han pasado como si fueran minutos. Semanas de no poder, ni tener, ni casi querer...bueno querer si, porque siempre hay que querer algo, aunque sea el no querer.
   A ver si esta noche me inspiro. Tal vez me pueda este cansancio acumulado de tantos meses de viajes en el tiempo sin tiempo, de esas semanas de doce días sin descanso y de estos años de bandazos, errores y decepciones. Tal vez dediqué mal el tiempo, a cosas y personas que no lo merecían, a ideas que no eran sino meras ilusiones, a teatros de tercera fila que más que teatros eran castillos de naipes.
  Ya me queda menos para pisar las calles de Sevilla, donde no iré contigo, pero donde me llenaré de la única y verdadera Esperanza, y de su sol, de su perfume y de su añoranza. Porque Sevilla es parte de mi vida, de mi locura y mi esencia. Y ya queda menos para subir al camarín de San Juan, donde por un día al año, la Virgencica de los Llanos se nos muestra más cercana y entrañable, más nuestra, más mía.
   Y me queda más para acabar trabajos y obligaciones, sin saber que pasará después, que se podrá hacer y para donde tiraré. Verano a la vuelta de la esquina en este mayo que se despide con manga larga, que siempre es mejor que manga ancha, y que será tiempo de reflexiones, sudores y abrir ventanas, ventanas por las que espero que no se cuelen avispas que claven aguijones y causen dolor, sorpresa y malestar.
    A ver si mañana vuelvo por mis fueros: cantantes, gastronomía, viajes, tradiciones, indumentarias (que mira que hace tiempo) y bueno, que ya será miércoles.
  Buenas noches querido blog. No me tengas en cuenta mis silencios. Los silencios a veces dicen mucho, dicen todo. Y las palabras muchas veces están vacías, y son solo aire, y no buen aire precisamente.

Quien me piense, que me escriba. Quien me extrañe, que me busque. Quien me quiera, que me lo demuestre.

jueves, 22 de mayo de 2014

IMPOSIBLE, RABIA Y EN RIBERA DE CUBAS

Hoy es 22 de Mayo. Los dos patitos mayeros. Hoy es Santa Rita, la santa popular y doméstica por excelencia. La monjita agustina, de cruz en mano, que hizo florecer rosas en invierno, y por eso lleva siempre rosas, con espinas, y una que se le clava en su frente...
   Santa Rita, que se llamaba Margarita, y que lo que se da no se quita, pero a veces no es así. Abogada de los casos difíciles y desesperados, y de LO IMPOSIBLEporque a veces lo más posible es lo más inalcanzable, y sino que me lo digan a mi...Negro hábito y tocas blancas, patrona de funcionarios y panaderos, hoy es su santo, Rita de Casia, Santa Rita.

  Hoy es 22 de Mayo. Capicúa. Hoy es Santa Quiteria, santa popular por estas tierras, aunque venga de tierras gallegas. Abogada contra LA RABIA, casi siempre lleva un perro cogido con una cadena. Fiesta mayor en Higueruela, que la tiene doble, la "vieja" y la "nueva" y cada día saca una distinta, y cada años una preside el altar mayor de su neoclásica parroquia. La rabia a veces no es la de la mordedura de un perro, es la rabia de la impotencia, de la decepción, del no llegar, del no ser, del no poder. En Fuente El Fresno, la santa saldrá con todo el oro de los habitantes del pueblo cosido en cintillos que penden de su templete, recogido amorosamente por las mayordomas, que pasada la fiesta, devolverán uno a uno a sus dueños. Tal es su fe, que no hace mucho, se negaron a vacunar sus perros, porque argumentaban que la santa ya los tenía vacunados. Este país, y esta tierra manchega son asín...Quiteria, como la Bella de las bodas del Quijote y como la ermita que hubo cerca de casa y de la que solo queda el recuerdo en una calle.

Hoy es 22 de mayo. Quedan nueve días para rematar y matar mayo. Hoy es la Virgen de Cubas, reina del Júcar, patrona de su comarca, que entre alardes de poesías, y riscos, protagonizará la más bella estampa romera que hay por estas tierras.
   La Virgen de Cubas vuelve a su ermita excavada en la roca. Con el río escuchando a pocos metros. Bajo el nivel de la Mancha, cuestas abajo. En esta RIBERA DE CUBAS he vivido momentos maravillosos de mi infancia, y la llevo dentro, me emociona y me enternece. Algunas veces me pierdo por aquí y desconecto.
  Es la paz. Es el silencio. Aunque hoy estará lleno de peregrinos y promesas. Porque es una Virgen muy milagrosa, y yo lo se de primera mano, por quien tú sabes. La Ribera es hoy veintidós de mayo, más Ribera que nunca, y se abre de par en par en primavera radiante, para recibir a su Virgen, que siempre conocí y siempre quise.
   Y como es jueves y 22 tengo que trabajar. Y me pierdo esto, y aquello y lo otro. Pero tú también, oye, por no haber sabido ser y estar. Que la Virgencica de Cubas nos de salud, y lo demás ya nos los buscaremos, espero.

miércoles, 21 de mayo de 2014

EN BLANCO Y NEGRO

Me gustan las fotos en blanco y negro. Con ellas nací y crecí. El color vino después, tanto en el papel como en la televisión. El blanco y negro, y entre ellos los mil y un grises, me parece mucho más bonito que los colores, que también me gustan, pero no tanto como los dos colores antagónicos.
   Dibujo en blanco y negro. Con tinta negra sobre blanco,o tinta plata, casi blanca sobre negro. Es como las películas en blanco y negro, que son casi de culto, y me gustan más que ese pasteloso invento del technicolor, con esos colores que son más falsos que un billete de treinta euros.
  Mi memoria es en gran parte así. Y no, no me parece triste que lo sea. Tengo negativos revelados en el cuarto a oscuras de mi memoria, que son de plena satisfacción, a pesar de carecer del color, ese que dicen que hay que ponerle a la vida. Y el blanco y negro, es muy elegante para vestir y combinar, como lo es el tablero del ajedrez, o las fichas del dominón.
  No sé porque me salió este post. Fue al ver esta foto. Cardo solitario en campo manchego, le pondría de nombre y me pondría yo mismo de nombre. Porque a veces soy un poco cardo, áspero, punzante, pero con una flor de colorcillo, morado de semana santa por supuesto, que al menos contrasta. Como son mis días y mis noches, muchas veces mañanas negras y noches en blanco, que no blancas.
      Mayo corre que se las pela. Mañana veintidós. Santa Rita y Santa Quiteria. Y mi Virgen de Cubas. Y siguen mis semanas, que se proyectan casi en sepia, en marrones, que también son colores que me gustan, porque son los de la tierra, como esta de la foto, que sería de ese color, en campo abierto, llano, y castigado por las sequías de todo tipo de las que hablábamos ayer.
       Negro sobre blanco. Llanto sobre risa. Y el gris presente y elegantemente triste.

martes, 20 de mayo de 2014

SEQUÍA

Hay sequía. Se nota, lo noto. Las espigas, bajas, casi no han pasado por el verde, y directamente se han amarilleado y secado. Los riachuelos de mis pueblos, que bajaban bravos meses atrás, son pequeños cauces secos de tierra cuarteada. Y no, no encuentro esos campos pintados de rojo, porque la sequía secó el tubo de pintura de las amapolas, que parecen casi aisladas, casi furtivas.
    Seco. Seca la graganta. Seca el alma. Hay momentos que te secan todo, menos las lágrimas. Porque incluso hay personas que no dejan crecer la más mínima hierba, aunque se empeñen en buscar el agua, pero si no hay buena semilla, es imposible que haya buen fruto.
   El agua. Agua para saciar la sed. Para limpiar, para purificar. Para mojarse en una broma, para oír su ruido, agua que imploro como rogativa, y que no es solo agua de fuente, sino agua de energía, manantial de todavía no se que...
   Los trabajos, los trastornos y los trasiegos me dejaron seco. Por eso la semana pasada, el grifo de la inspiración estaba cerrado, porque no había nada que por él fluyera. Me quedé embelesado en los patios cordobeses que tanto añoro, y ni San Isidro, el patrono del campo y abogado contra las sequías me echó una mano...No se, me pienso y repienso si este blog no estará empezando a secarse, tengo mis dudas y mis sospechas.
     Tal vez esta semana caigan gotas que limpien algo y eviten que el polvo que ciega los ojos, nos sobrevuele y envuelva. Quizás empecemos a remontar, porque va siendo hora.

martes, 13 de mayo de 2014

EN EL PATIO

Añoro, extraño, echo de menos con fuerza estar de patios. En Córdoba, claro. Porque no hay fiesta igual en el mundo, hecha con mimo y sencillez, que sea un mejor pregón de primavera, de colores y de sensaciones.
   Las encaladas paredes de los patios cordobeses se llenan de geranios colgados a modo de tachuelas esparcidas, formando un mosaico de verdes, rosas, rojos, blancos, amarillos y el azul, ese azul de los tiestos y de puertas y zócalos. Las bugambillas toman el cielo, y se plantan como jefas de la más bella eclosión posible, en esa ciudad que es parte de mi alma y de mi cuerpo, porque allí he vivido momentos únicos e inolvidables.
    La noche cae, y huele a flor, a jazmín, a galán de noche...el agua cae en fuentes y en esos botes atados a la caña que trepa hasta la maceta encaramada en el cielo albo del muro más bonito. El patio es una filosofía de vida, es una reafirmación de los cordobeses con su ciudad, que lleva mayo en su esencia y que de todas sus fiestas tiene en esta el certificado de originalidad y cordobesismo.
     Te echo de menos Juan Luis. Gracias a ti he vivido patios, y muchas más cosas en la ciudad que gracias a vosotros he podido sentir y vivir como nunca pensé que sería posible. Mi post de hoy va por ti y por Rafi, y por el cariño y agradecimiento que os tengo, mientras os proyecto en mi recuerdo en noches de mayo pasadas callejeando por San Basilio o Santa Marina, cantando "soy cordobés" y siendo feliz por unas horas, por unos días.
    Entre mis trabajos y deberes os dejo esta noche en un patio engalanado, con una cerveza fría o una copita de montilla-moriles, con acordes de guitarra de fondo, respirando el aire de la ciudad califal, que es el perfume de mayo, el aroma de la nueva vida, del renacer, que todos necesitamos, aunque sea por unos días al año.

jueves, 8 de mayo de 2014

DESAMPARADO

   Señora ante tí me hallo,
   hundido y desamparado,
   mientras de tí se llena mayo,
   cautivo y enamorado.
 
   Señora a ti te pido,
   callado y desamparado,
   la templanza y el olvido
   el cuidado y el rogado.
 
   Señora a tí te miro,
   con ojos desamparados,
   y tus ojos se me clavan
   como puñales de amparo.

  Señora de los inocentes,
  de locos y desamparados,  
  líbrame de la locura,
  de las culpas y de enfados.




       8 de Mayo. Hoy es la Virgen de los Desamparados. La virgen de mi alma, que miró mis sueños de niños. El fin de semana se llenará Valencia de gozo y gloria. Un años más me pierdo esa sensación de ver llover flores y pisar un suelo de pétalos. ese oír de campanas, de bullicio y de vivas. Y me siento triste y pequeño, como un iluso, inocente y desamparado...

         Amparo de mayo, de todos los días, de todo el año
¡VIXCA LA MAREDEDEU!
                                                             
                                                                 

miércoles, 7 de mayo de 2014

MOJAMA Y HUEVA

Ya tocaba post gastronómico. Tras estas semanas de fiestas, estudios, trabajos y emociones varias, tenía abandonado este rincón del sibarita, o del gourmet templetillero. Así que ahora que parece que me vuelve la inspiración, vamos a atacar un plato de hueva y mojama ¿gustáis?
    La hueva y la mojama, con almendricas es de esos aperitivos que mejor entran con una cerveza fría. Siempre la recuerdo como indispensable en las reuniones familiares alicantinas. Y ahora en las reuniones murcianas de amigos, de esos amigos que son mi segunda familia. Los salazones me encantan, aunque la sal no sea buena para aliviar tensiones, pero de vez en cuando hay que echarle un poco de sal, de salero para darle sabor a las cosas.
    La hueva será la mujer del huevo ¿o no? me gusta menos que la mojama la verdad,; tal vez sea por el tacto, por la textura que se deshace y pega a los dientes, a modo de beso furtivo. Aunque estéticamente sea bonita, con ese colorcillo naranja. Bueno, pero como unas lonchas de mojama de la buena, que es de una consistencia y sabor más contundente, hay pocas cosas. La primera vez que la probé de niño, me pareció jamón a primera vista, y me sorprendió su sabor. Pero con el tiempo me acostumbré, y alguna vez que otra me he dado el capricho de hacerme una tapita, previo paso por mercadona, eso si, recordando los platos generosos de otras ocasiones, mezclados también con el bonito, salado y esponjoso, en sabroso maridaje con las habas verdes, tiernas y sin necesidad de sal.     
    "Almojama" significa carne seca en árabe. Como la mojama que es el atún seco, curado en sal, en almadraba. La hueva son los huevos de atún. Atún que no es en lata, ni calvo, ni claro, y es que a veces nos ponemos como un atún de tanto comer, y otras estamos más tiesos que la mojama.

    Feliz miércoles. Tomaros una hueva y una mojama a mi salud. Para que no me olvidéis, para que vayais haciendo boca, que en breve, muy breve, hay templecañas!!
    

lunes, 5 de mayo de 2014

LUNES SIN TÍTULO

Y la Cruz de Mayo no heló. Este catorce raro y par, hizo el conjuro del sol para el tercer día del mes, y casi adelantó dos meses el calendario de las temperaturas. Atrás y lejanas quedaban aquellas kalendas de otros tiempos, con fríos, lluvias, vientos e incluso nieves. Avanzando el mes florido y hermoso a su primera semana, robándonos tiempo y tiempos, aniquilando vivencias y vividos y abocándonos a un estío que a servidor le llega a agobiar, solo salvado porque la noche y la oscuridad tarda más en llegar y quedarse.
     Lunes. Los cansancios agotan, y más sin una tregua de eso que llaman fin de semana, que es algo que casi tengo olvidado como otras muchas cosas. Los lunes parten los tiempos y los descansos como una hoja de acero implacable, que corta y separa. En eso me parezco, que no quiero más ringondangos, y a la más mínima duda, amputo como un hacha certera y cada uno en su casa y Dios en la de todos.
   El otro día me regalaron flores. Las tengo puestas en agua, agua que cambio cada día, para que no se estanque y se pudra. Como hay que hacer con cada día y cada momento, renovar, respirar y limpiar. Quiero olor a flores, aromas de paz, a tranquilidad, a primavera y ser y estar. Las flores se marchitan, pero en su efímera existencia son bellas y necesarias, y más en días grises y decepcionantes.
     Madre. La palabra más hermosa. Ayer fue su día. Aunque el día de la madre es todos y cada uno, porque nunca cierran, ni por vacaciones. Ser hijo es una sensación fuerte y grande, pero nada comparado con lo que debe ser engendrar, parir, cuidar, criar y vivir la vida en pos de un hijo. Mi madre y la tuya son las dos perlas más valiosas, para estas letras escritas en una madrugada de lunes, en tránsito, sin apenas inspiración pero con las ideas claras.
      
      El placer de ser uno mismo 
el placer de andar siempre a solas 
el placer de reconocerse 
sin tener a nadie en tu alcoba. 


   Y emprendo un nuevo camino. Siendo yo mismo, entre letras, canciones y libertad.

miércoles, 30 de abril de 2014

ESTAMOS A TREINTA DEL ABRIL CUMPLIDO

"mañana entra mayo de flores vestido" Este estribillo, con ligeras variantes resuena esta noche en pueblos y ciudades manchegos, primero a la puerta de iglesias y ermitas, dedicado a la Virgen y en balcones y ventanas después, dedicado a las muchachas.Mayos marianos y mayos de ronda, ejemplos de antiguas tradiciones entroncadas en el ritual pagano de la fertilidad de la primavera, y que aún subsiste en numerosos lugares. Recuerdos de juventud, de aquellos mayos en la plaza de la catedral, en aquellos años de ignorancias e ilusiones.Viene ya mayo, matando abril con una canción, que se me asemeja a un nuevo canto de sirena, de prometidas sensaciones nunca conseguidas.
   
Los Mayos se distinguen por dos facetas características, y así se refleja en el 'Cancionero' albaceteño, pero su principal condición es la ofrenda a la Virgen de cada lugar y advocación. Así se canto siempre en Bogarra, Fuensanta, El Bonillo, Villalgordo del Júcar, Alpera y Bonete y en otros pueblos donde la gente solía agruparse junto a su iglesia o en las plazas mayores. También solía desplazarse a sitios favoritos en el campo, y allí una voz invitaba a cantar a la multitud coplas conocidas de toda la vida. Es decir, los Mayos que dan nombre a esta manifestación religiosa.
La copla consta de veinticuatro estrofas de cuatro versos, sin una métrica fija y común. Es curioso que cuando falta letra se suple con la prolongación de la vocal con la que finaliza, y cuando sobra se multiplica un soniquete las veces necesarias hasta encajar todo el texto. Existe el Mayo con folía que inicia un solista, respondiendo el coro. La folía la canta esa sola voz, y si los intérpretes lo creen necesario repiten idéntica forma hasta agotar todo el texto.
Uno de los Mayos más conocidos, imprescindible de la ofrenda, dice así: «Estamos a treinta del abril cumplido/ mañana entra mayo, mayo bienvenido./ De venir aquí a cantar/ más quisiera ver la muerte/ que venirte a despertar/ y a mí me tocó la suerte/ de venirte aquí a cantar». Fuensanta cantó siempre la folía con Mayo, a veces improvisando letras, por cierto con alusiones a los vecinos y no precisamente favorables, como cuando decían «¡Oh, Virgen de los Remedios/ un canto te voy a echar/ que no pase por mi puerta/ 'Tacones' y ram-tam- pam!». Mientras que en Carcelén , el Mayo tenía una gran ternura e ingenuidad: «He tenido atrevimiento/ de ponerme aquí a cantar habiendo tan buenos maestros/ y yo tan mal oficial./ Manojitos de clávales/ me parecen tus pestañas/ que cada vez que me miras/ me los clavas en el alma». El Mayo de El Bonillo tiene especial emotividad en su doble significación de piropo e intención espiritual: «Mayo con sus flores/ empieza mañana/ voy a retratarte/ voy a retratarte/ en precios del alma./ Entra Mayo garrido/ el mes de las flores/ el mes de la Virgen/ el mes de la Virgen María/ Entra mayo garrido/ la, la, la, la, la...»
En Bienservida la cancioncilla tiene un singular matiz campestre: «Mayo, mayo, bienvenido seas/ con tu venida los campos se alegran./ Bienvenido seas/ regando cañadas/ refrescando siembras/ bienvenido seas». Villalgordo del Júcar canta dos Mayos. El primero es galante, de requiebro y de ronda: «A tu puerta, Bella Dama/ humillando tus umbrales/ está tu amante rendido/ con otros varios galanes». El otro es de una inefable frescura, con una sugerente simbiosis campesina y religiosa: «Es María la caña del trigo/ San José la espiga y el Niño la flor/ y el Espíritu Santo el grano de trigo/ cerrado por gracia de Dios».
Así son los Mayos de esta tierra, conservados con exquisito respeto y espontaneidad en sus más diversas manifestaciones, todas coincidentes con el saludo a la Virgen que, en el tiempo anunciado, será la Reina de los campos, los valles, las aldeas, los pueblos y ciudades que le rinden un homenaje coral, de pulso y púa, de letrillas sinceras y familiares, como se puede comprobar con la lectura de las coplas y, mejor aun, oyéndolas en los espacios de torres y campanarios, elegidos como palenque secular.

martes, 29 de abril de 2014

AMSTERDAM

Es una de las ciudades que más me ha impactado de todas las que he visto. Tal vez porque desconocía como era, y me sorprendió, y más bien me maravilló.
   Amsterdam es como Venecia. Calles de canales de agua, y barcos. Casas de ladrillo, con ventanas simétricas, de marcos blancos y airosas peinetas coronando las fachadas. Flores en las calles, mercados de flores, tulipanes de mil y un colores...y bicicletas, cientos de bicicletas.
    Todo aquí es Dam. La plaza donde me alojé era la Plaza Dam, algo así como la puerta del sol madrileña. Recuerdo aquel hotel parecidísimo al de la serie del mismo nombre, con moqueta roja por doquier y personal de encarnado y dorado uniforme. Lo que os digo, una pasada!
   Quesos de bola. que allí se llaman de otra manera, pero que a los queseros como yo, nos encantan. Cafeshops de esos de fumar yerba, pero no de la del campo, y prostitutas en fosforitos escaparates, mercado de la carne, en el barrio rojo, que siempre lo rojo y lo chino es lo inmoral o prohibido, en cuanto a barriadas se refiere..
    Museos. Frías iglesias protestantes, sin santos de vestir, un horror. La casa de Ana Frank, el mayor de los horrores, de los miedos de los escondidos a ser descubiertos. Holanda es así, con ese idioma tan difícil, parecido al alemán, y sus rubios y sonrosados habitantes, típico tópico.
    Aquí se hace la Heineken, que los holandeses se toman en las terrazas, incluso por las noches, cosa que a servidor le pareció extraño por estas tierras del norte, y más, después de venir de la gris y triste Bruselas.
     Ciudad tolerante, sin prejuicios, sin tabúes. Eso si que es diferente. Cosas de la moral luterana, será eso.
   Si os vais para Amsterdam, me apunto, que no me importaría volver.
   

viernes, 25 de abril de 2014

CERRANDO ABRILES

Los carros enjaezados emprenderán el camino de la ermita de la Virgen de las Viñas en Tomelloso. En Montalvos, San Marcos saldrá a bendecir los campos y a repartir los rollos de caridad. En Casas-Ibáñez, empezará el día con el almuerzo de las chuletas, para por la tarde asistir a la emotiva entrada, a los sones de la Marcha Real interpretada una y otra vez, de su Virgen de la Cabeza. Jorquera recibirá a su Virgen de Cubas un año más, procedente de su ermita de la Ribera. En Quintanar o en Fuenteálamo las gentes se irán al campo a disfrutar de su día de romería. Pozo-Amargo se vestirá de gala en la procesión general de su día grande de la Virgen de la Cabeza. En Bolaños de Calatrava, el santuario del Monte acogerá a miles de personas. Y el día grande de la Patrona de la Diócesis de Jaén, la Virgen de la Cabeza, morenita y pequeñita como dice su himno, en la más antigua y la segunda más concurrida romería de cuantas se celebran en España.
    Días largos. Las lilas van marchitándose mientras esperan dejar sitio a las amapolas. Abril declina y mayo avisa. Siempre son por estas fechas iguales, este año diferente, más primavera. Vientos que vuelan mi tendedero y se llevan volando las sábanas que cobijan mis sueños y los tuyos. Demasiado aire, en tiempos de cambio de aires, con el viento a favor, en abril, para siempre abril.

Y salió de nuevo el día con sol; yo me voy a mis quehaceres y a volar en la imaginación con momentos de asueto, de fiesta y de grupo. Buen fin de semana; para mi, espero, empezará domingo por la tarde, domingo último de abril, con añoranzas y esperanzas, conmigo y contigo.

jueves, 24 de abril de 2014

LUNA DE ABRIL

Entre San Jorge y San Marcos. Jueves 24. Con el tiempo corriendo sobre las brasas de la semana santa que se levantan en las pavisas de estas fechas de romerías y fiestas. A la vuelta de la esquina entraremos en el maremagnum de celebraciones varias, que para servidor, no son sino un continuado rosario de eventos, de ocupaciones y preocupaciones, de tiempos robados y trabajados, de más de lo mismo, y mismo de lo más.
      Esta semana de abril es siempre de frenéticos preparativos. Luna de abril, para vivir, para sentir. Abril no lluvioso, con un marzo ventoso, esperando un mayo florido y hermoso. La semana pasada fue 17, y santo jueves. Días de pasión cuyas horas duran la mitad, porque la música de tambores, las imágenes en la calle, y el ambiente de las gentes, dividen el tiempo, y hace que se nos pase sin apenas notarlo.
      Golondrinas de abril. Viejas canciones de veinteañero soñador en el alma de un cuarentón curtido y cansado. Abril para soñar, para encontrar un nuevo amor..¡como eran las canciones del Carlos Cano!..cuantas noches de soledad me acompañaron, y es que todas son bonitas.
        Ya no me molesta que me llamen "gordo", es más, casi me gusta...Avanza la madrugada abrileña, al tiempo que mis ojos se entornan, y mi pensamiento vuela contigo. La música avanza en el cd, y mientras me duermo, canturreo..en abril fue el amor...
   
La luna fue en abril 
en abril fue el amor, 
que un día entre las rosas
despertó toda la soledad
de flores se llenó dejando
por el aire esta canción. 

martes, 22 de abril de 2014

UN DÍA MÁS

"Hay momentos que valen toda una vida"
"¿quien te dará los buenos días, con cariño?"
"me dueles"

             El mp3 avanza al compás de la carretera. Canciones en el asfalto. Tras el verano, vino de nuevo el invierno, un otoño en primavera. Como la pascua tras la semana santa. Como el agua para chocolate. Como dos y dos son cuatro. Dos es siempre mejor que uno, y que ninguno, y que muchos.
    Llovió. Poco. Escasez de gotas, mezcladas con aire y viento. También cayeron otras gotas, de otro cielo sin nubes, dicen que se llaman lágrimas. Dicen, tantas cosas, pues que digan.
     Anocheció. La manta de lana hizo el calor, como las manos que la hicieron y lo hicieron. Las manos cerraron los dedos y movieron hilos, halos e hielos. Mientras anochecía.
        Amaneció. Mientras una vela tintineaba su llama. El negro pasó a cientos de grises y al azul. Los colores, como la vida, con caprichosos. El sol se escondió, como las cosas buenas nos hacen sufrir con un prolongado escondite, en el que casi nunca ganamos. Un día más.
     Silencios y palabras. Principios y finales. Encuentros y ausencias. Secretos y a escondidas, un beso furtivo.


                   Florencia. Es de nuevo mi meta. Renacimiento. Ciudad de las Flores, Firenze. Mientras llega, sigo con mi bola de nieve y agua. como Sandra Bullock, ea! Y esto lo escribo y lo siento "mientras dormías"
     
 

miércoles, 16 de abril de 2014

DE BACALAO

Venga Polo, hoy hablamos de gastronomía. Ya, ya se que esta semana ando muy devoto, pero que quieres, si este año parece como que no hay, porque por desgracia no la estoy viviendo, ni sintiendo ni oliendo.
   El bacalao es el rey de esta santa semana. Porque claro no se podía comer carne, ahora si, menos mal. De pequeño lo odiaba y no entendia porque mi madre y mi abuela el jueves y viernes me obligaban a comer el bacalao rebozado o el arroz empedrado con garbanzos, habichuelas y bacalao, claro. Pero es que unas semanas antes ya habían ido a La Casa de las Conservas o a la tienda de Juanela, a comprar aquellas bacalás saladas, que ponían en agua y que era la base de la gastronomía pasionista. Aquellas tiras de bacalao, que se comian también crudas yq ue te daban una sed insaciable, y que ahora yo por las hipertensiones no podría, pero claro, eso era antes.
   Con los años me aficioné al bacalao. Aunque no es algo que me apasione. Pero unos buñuelos o croquetas de bacalao, o unas tortillitas.-¡umm! más que el bacalao con tomate, que prefiero el segundo al primero, porque las raspas se camuflan en el rojo lodo y a veces he creído tener un susto.
    Donde está rico rico es en el atascaburras, aunque no sé porqué ahora no se hace. Será porque no nieva, aunque más de un año he visto pasos bajo el aguanieve y la lluvia. No como este año, que se está salvando, al menos por la tierra andaluza, porque anoche hubo truenos y granizo por las llanuras.
   Pues que es miércoles santo. Sin coloraos, Baratillo, ni Paz de capuchinos. En casa, con menesteres, y sin saber ni esperar. eso si, una marea apasionada blanca y azul empieza a emocionarme y a meterse dentro de mi. Si no os veo, u os escribo, feliz semana santa. Seguiremos informando, espero...

martes, 15 de abril de 2014

VIVENCIAS A DISTANCIA

La gente toma las calles y las calles de toman de gentes. Nadie ni nada es capaz de convocar tal multitud en esta ciudad, ni siquiera los equipos de fútbol, solamente el nazareno y su tragedia. Jóvenes y mayores hacen espera, plantones de horas para gozar de unos breves minutos de interconexión ya sea espiritual o estética con el paso que avanza andando, aderezado con la más bella banda sonora y el más sugestivo perfume de esta primavera hispalense.
¡como me gustan estos días! ahora se hace patente mi espíritu anti-navideño y mis ganas de pasión y gloria. Suena la saeta, y la multitud enmudece. La garganta se convierte en un cañón de sentimiento y de descarga de emociones, difíciles de superar. Se aproxima la luna de Nissan, y un nuevo prendimiento de un inocente, una nueva noche de creencias y una nueva sensación de que estos días esperados e intensos se van acabando.
la cera se consume; el azahar invade y evade; los niños vestidos de nazareno imitan el movimiento de costaleros y músicos. Las imágenes sagradas salen a la calle y se para la mirada, se corta la respiración y la lágrima se escapa. Sevilla de mis amores, mis errores y mis ilusiones se aproxima al Jueves Santo y su mágica mañana de mantillas y nerviosismos, que ojalá reluzca y no se moje.
Recuerdos de veintitantos años de casi continuada presencia, de ausencias terciadas y casi obligadas. Y hoy he vuelto a ver entre sueños, a la Esperanza de Sevilla en su paso, llenando de verde y de belleza mi oración y mi devoción, al tiempo que por un segundo he creído poder tocar y besar las manos, de quien teniendo el Gran Poder lleva a hombros la cruz de todos.
Y así estoy rebosante de azul, de primavera y de barroco, estoy viviendo esta Semana Santa, que en un principio estaba destinada a ser in situ, pero ya se sabe que el hombre propone y Dios dispone. Y sigue mi enganche a la semana santa televisada y digitalizada, pero es que esto es mucho y esta semana se ensancha todo mi afán y toda mi intención. Nada más que la evolución de quien de niño con una caja de puros forrada de papel de plata jugaba a las procesiones, de forma ingenua y entusiasta, y muchas veces no comprendida.

domingo, 13 de abril de 2014

RAMOS DE DOMINGO Y SANTO LUNES

Domingo de Ramos, pórtico de la Semana Santa. Palmas y olivos, niños, gente...y la ilusión de estrenar, que ya dice el refrán que "quien no estrena domingo de ramos ni tiene pies ni tiene manos". Por eso el templetillo se ha comprado un "hato" para seguir la tradición y conjurar el dicho. Recuerdos de años pasados en otras ciudades, en otros pueblos, en otras edades. Ansia de procesiones, de incienso, de tambores, de
emociones, de renovación de creencia y ritos heredados.
Palmas de elche, lisas o trenzadas, de amarillos dorados que hoy se convierten en el icono imprescindible del día. Pitos de las cornetas y trompetas que son heraldos de la tragedia que se avecina.
Palmas a las buenas gentes, a los buenos momentos, a las cosas bonitas. Pitos a la mala gente, a ratos de tristeza y cosas desagradables.
Se abre la puerta y aparece la cruz de guía. Empieza la procesión en la calle que simultanea con la procesión que todos llevamos por dentro.

Lunes.Este es el único del año que se llama santo, porque todos los demás lunes del año de santo poco; suelen ser incordiantes y pesados.
Lunes de procesiones: El Perdón en Murcia, El Cautivo en Málaga, El Museo en Sevilla, Remedio de Animas en Córdoba... señeras imágenes y cofradías que son la avanzadilla de las que saldrán los días siguientes.
Los días de esta semana única van pasando hasta llegar al cenit del Viernes, el sosiego del Sábado y la tristeza del Domingo, que siempre para mí lo es, porque ya hay que empezar a esperar la del año próximo.
Ojalá el agua solo corra en botellas y vasos, y que el sol se adueñe del cielo. Quiero que la Esperanza tome aposento en territorio de Los Dolores, para llegar a la Alegría.
Con la ansiada sensación de oler incienso, de vibrar con las marchas y tambores y de derramar lágrimas cautivas en momentos de emoción, me dispongo a iniciar la semana que más me gusta del año, un año más en lugares donde el corazón se ensancha y estremece.

viernes, 11 de abril de 2014

LA VIRGEN DE LOS DOLORES

Todas las iglesias de cualquier pueblo tienen una. La Dolorosa es en muchos lugares la Virgen, a secas. La imagen que recorre las calles en los modestos desfiles de los días santos. Siempre hay una Virgen de los Dolores que nos mira y nos consuela, que nos acompaña y ayuda, que nos consuela.
    Aunque el dolor es desagradable y duro, me parece precioso el nombre de Dolores. O de María Dolores. Más que Lola, que no me gusta mucho aunque ahora se haya puesto de moda, así, con el diminutivo, pero yo es que soy muy clásico, y para estas cosas más.
     Dolorosas. Carita de dolorosa. Hasta una zarzuela tiene su nombre. Viernes, día santo. De Dolores, tradicionales, en contraposición con los Dolores septembrinos, que aunque sean ahora los legales, no son los de siempre, los de toda la vida.
      Corazón herido. Por siete puñales. Siete Dolores. Mágico número, siete pecados, siete dolores, siete silencios, siete días, siete momentos. Y un pañuelo para secar las lágrimas, porque la Virgen de los Dolores llora, pero no de alegría, sino de penas, de amor, de tristeza. El dolor clava la daga con la indiferencia y el sufrimiento. A veces después del dolor llega la paz y la salud, que a fin de cuentas es lo más importante.
     Dolor de abril. Dolor calmado, hoy es tu día, porque tantos años mimaste a esa Dolorosa única que cruzó nuestros caminos y vidas. Ella está en su trono de reina de corazones, muchas veces traspasados, y a Ella le rezo, y le cuento, porque ya casi no le pido.

                                 
Dolores, de pie junto a la cruz
Tú conoces nuestras penas
penas de un pueblo que sufre
dolor de los cuerpos que sufren enfermos
el hambre de que no tienen pan
silencio de aquellos que callan por miedo
la pena del triste que está en su soledad
Dolorosa, de pie junto a la cruz
Tú conoces nuestras penas
Penas de un pueblo que sufre

  Coplas tradicionales de Abla (Almería)

   

jueves, 10 de abril de 2014

AINS!!

DICEN QUE :
SOY TONTO
SOY LISTO
ME VAYA
ME QUEDE

soy del ultimo que llega
hay que ver tus amigos de antes
ya estamos

NO DESESPERES
NO TE QUEJES
MIRA QUE TIENES GRACIA
MIRA QUE TE PONES INSOPORTABLE

nunca llueve a gusto de todos
la esperanza es lo ultimo que se pierde
otro tercio, una sin y un quinto...

    a 0,40 la caña pequeña o 1,50 con tapa, esto es así
    mañana viernes de Dolores, y ya será santa semana, espero...


miércoles, 9 de abril de 2014

EL PAN NUESTRO


Lo reconozco. Me encanta el pan. Uno de los olores que más me agrada es el de los obradores de las panaderías, con la harina flotando en el aire y el aroma de tierno y crujiente al lado del caliente horno.
   El pan nuestro de cada día. Aunque muchos días me lo quite de la dieta, porque engorda. Pero como tantas otras cosas, al ser prohibidas, se cogen con más ganas, con más deseo, con más ansiedad.
   Pan de pueblo, hogaza dura por fuera y tierna por dentro. Barra, baguette o rosca. Pan integral, de flama, de leña, de pasas, de pipas o de garbanzos como en Vélez Blanco. Panes que se multiplicaron, como los peces como los buenos deseos y los malos pensamientos. Pan rebanado, haciendo barcos en el aceite del huevo, en el caldillo de la mahonesa, en el rojo del pisto, en el surco de las gachas, más pan con pan, que dicen que es de tontos.
   Pan de ajo. Pan vienés. Barra "malhecha". Huele a pan, y a masa, aquella primera plastilina que conocí. Pan, paravaravan, porque el pan, paravaravan es amor...
      Sollapas, pulgas y bocadillos. Panes mil y uno, como aquellas tantas noches que fueron cuentos de mis noches de tierno infante, y de aquellas matinales de cine de domingo.
      Pan de molde, panecillo y pan de pita. Sabores ácimos y salados. Pan hecho Dios, pan hecho oración, pan de la vida, pan del día a día, como tantas cosas que son el pan nuestro de cada día.

martes, 8 de abril de 2014

VUELTA DE TUERCA








                                   Tuerca y tornillo; vuelta y revuelta
                                    vuelca sin brillo, hierro sin alma

                                   Llave sin dientes, cierre cerrado
                                   vuelta girando, y no acertando

                                   Hexágono en acero, apretado
                                   sujetando en sustento y...
     
                                   De un lado al otro, vuelta y retorno
                                   baila la tuerca sin melodía

                                  Fuerza en la tuerca, mano herida
                                  sin dirección, hacia la nada

                                 De los trabajos, de los esfuerzos,
                                  la tuerca aprieta sin dar tregua

                                 Y otra vuelta más.

lunes, 7 de abril de 2014

SOBERBIA

Hoy es día siete. Ya nos hemos comido una semana de abril, sin luna, como esa canción que pellizca el alma. Siete días, siete lágrimas, siete decepciones y siete pecados capitales.
    Ayer por la tarde, mientras iba conduciendo, se me ocurrió el tema de hoy, como normalmente se me ocurren las ideas, en esas horas robadas a mi tiempo, en la soledad de mi nave de hierro y cristal.
   Soberbia. Orgullo elevado a la exageración, intransigencia, altanería. Yo soy soberbio en ocasiones, me subo a los altos de mis ínfulas, para luego caerme hacia los suelos de la vergüenza y el silencio. Decía San Agustín, que no era tonto precisamente, que la soberbia no era grandeza sino hinchazón, y que lo que está hinchado no está sano, y mucha razón llevaba. La soberbia es el punto de partida para la envidia, otra de las plagas que todos tenemos en nosotros mismos, más o menos latentes, y que en ocasiones se despierta como fiera incontrolable, y el que no esté libre de pecado que tire la primera piedra.
    Aunque no es lo mismo soberbia que algo soberbio. La primera es mala, humilla, envilece y precipita a un descalabro tardío o temprano. Lo soberbio es lo grandioso, lo espectacular, lo bien hecho...Curiosas paradojas de la polisemia.
     No soy más que nadie, pero tampoco menos, aunque se empeñen en hacérmelo creer. Por eso me reboto a veces con una soberbia artificial e indisimulada. Es lo malo que tienen las inseguridades y esa sensación de ver la vida pasar, sin el aliño que esperas o necesitas.
      Lunes de pasión. En una semana saldrá Remedio de Ánimas, y me lo volveré a perder. Mientras, escucho soberbias marchas procesionales, para anestesiar heridas aún abiertas, por mi propia soberbia y la de los demás, demasiados demás.

viernes, 4 de abril de 2014

¡AY CACHORRO DE TRIANA!

"de tu costao divino. 
Un chorro de sangre emana y el 
rio lava tus penas ay! cachorro 
de Triana. 

    Ayer fue un día duro. El cuerpo y la mente se resienten de tanto ajetreo, de tantas cosas, de tan poco descanso, de no ser tu propio dueño. Y a las puertas de la madrugada, manta, sofá y soledad en este penúltimo viernes de cuaresma, que ¡madre mía! el próximo ya es viernes de dolores y en dos semanas viernes santo.
     El tiempo corre y vuela, pero no siempre igual. Depende del momento se ralentiza o se evapora, según sea trabajo, asueto o sueño...ayer habría dado lo que fuera por un cuarto de hora de siesta, de desconexión, de soñar, de volar.
     De fondo suena "Madrugá de Sevilla". Tan distinta a estas madrugadas albaceteñas, que son cientos, mientras que aquella es única y solamente una vez al año se muestra. Pues eso que en nada será viernes santo, y esa tarde cruzará el puente de Triana, la portentosa talla del Cristo de la Expiración, crucificado barroco por excelencia del arte español, cristo de los gitanos trianeros, que desde extramuros, calle Castilla abajo, lleva hasta el corazón de Sevilla, el calvario más expirante e impresionante de cuantos procesionan por las calles hispalenses.
    El Cachorro. Dicen que está inspirado en un gitano moribundo que así se apodaba. Leyenda o no, este Cristo es uno de los iconos de la pasión sevillanas y el protagonista de la postal mítica recortándose su silueta en el puente que une orilla y orilla.
   ¿te acuerdas Juan Luis cuando fuimos a verlo aquella mañana de agosto a su capilla del Patrocinio? Tan diferente la calle, la gente,de la que será en una quincena, cuando el blanquinegro cortejo cachorrero emprenda su despliegue calle Castilla adelante, Altozano y puente, para bajar triunfal por Reyes Católicos. Y a la vuelta de la catedral, el impresionante momento por el Baratillo, consulado trianero de esta orilla, entre marchas, saetas, lágrimas, incienso y cansancio, si, pero de gozo y disfrute, no como el que me hace cerrar los ojos y agotar hasta el alma dormida.
      Cristo de la Expiración. De la Muerte. Como de la vida. Que bien te hizo Ruiz Gijón, para que fueras seña y señero de tu barrio y tu ciudad. Ya me huele la sangre a semana santa, y mientras el dvd de mi memoria, recuerda tantas tardes de viernes santo esperándote en las calles, o entre cuatro paredes porque la lluvia impidió el señorial y sublime paso de tu mirada desgarrada, hacia el cielo, hacia el mundo.

miércoles, 2 de abril de 2014

FOTOSHÓ

Ando liado con el photoshop. Nunca antes había reparado en este universo de luz y de color, como la Tómbola de Marisol, pero ahora estoy enganchado y alucinado con este programa infinito, a pesar de mi torpeza en las tareas informáticas, como en tantas otras. Es lo que tiene el volver a situarte en el mundo estudiantil, que ahora funciona todo con teclas, dejando atrás los cuadernos de gusanillo, los bolis bic y aquellas pautas manuales de estudio y trabajos.
  Saturación, capas, opacidad, lazo, pixeles, filtros, son palabras con las que voy familiarizándome, intentando dominarlas en este continuado ensayo-error, como si de la vida misma se tratara. Este fotosó, es como una varita mágica que cambia las realidades, aunque solo sea en el papel. Ojalá hubiese una varita mágica que cambiase el paisaje de verdad, y sobre todo a algunas personas. Las imágenes aquí se hacen de color sobre fondo negro, o en blanco y negro en medio de todos los colores, vamos, como la vida misma; porque hay momentos de cielos grises en los que la foto principal, oséase tú o yo, estamos radiantes en medio de un universo trazado de negro sobre blanco y difumino. Por contra, con el sol radiante, el campo verde y cielos azules y las primeras amapolas que llenan el suelo, nos hacemos sombríos y pequeños, como un dual cartel combinado de sensaciones visuales, de contrastes...
      Prueba tras prueba sigo intentando encontrar el cartel definitivo de mi felicidad, y sino al menos de mi armonía. Proyecto tras proyecto, error tras error, con muchos de ellos en la papelera de mi cuarto y de mi olvido. Avanzo en intro, mientras control alt va haciendo de las suyas, y de vez en cuando toco la tecla equivocada y me sale un resultado inesperado y la mayoría de veces, indeseado.
           Como decía la canción :"hoy los tiempos adelantan que es una barbaridad". Sigo con lo mío, profundizando en este programa y sus posibilidades, con un poco de frustración de pensar que a esto, al fotoshop, llego tarde, como a la mayoría de las cosas, que es que no sé como me las apaño.
    ¡Ah! que ya es abril, pues aguas mil. Y mayo florido, esperemos, a la vuelta de la esquina, ainss!!
     
       

martes, 1 de abril de 2014

SPA

Un chorro, dos chorros, tres chorros...el agua cae en estampida sobre espaldas, brazos, piernas y hombros. El derroche de agua se convierte en terapia y relax, que a veces se mezcla con un pequeño dolor y quasi-picor por la presión desmedida y salvaje. El agua purifica, limpia y en su dualidad, o espabila o relaja hasta casi el sueño. Las aguas limpias y tranquilas forman la mejor de las músicas posibles, para apagar el interruptor de tantos agobios y estreses. La piel contacta con el líquido elemento, acariciándola, mimándola, renovándola.
Según la Real Academia Española de la Lengua, el término Spa es en su origen un topónimo, el de un centro termal situado en la provincia de Lieja (Bélgica), famoso por las propiedades curativas de sus aguas desde la época romana. A partir del siglo XVII —-como documenta el Oxford English Dictionnary-- se generaliza como nombre común para fuente termal o establecimiento balneario en inglés, spa, y de ahí se extiende a otras lenguas. Su uso en español es muy reciente, a veces con mayúscula inicial, y otras todo en mayúscula SPA, que algunos explican como un acrónimo (salus per acquam). No hay motivo para emplear mayúscula, si se ha lexicalizado como nombre común, spa.
 
Bonita forma de turismo, de ocio, sin humos, mejor de noche con luz de velas, buena compañía, y si es posible una música chilout o new age. Me gustaría volver, a no mucho tardar y volver a desconectar de ruidos, sequías y rutinas, intentando sentirme parte del agua y el agua parte de mí. Quizás alguien se anime a acomparme, quien sabe... Y es que ya me toca. He dicho.

viernes, 28 de marzo de 2014

VIRGEN DEL VALLE

Tercer viernes de Cuaresma. El segundo no supe de quien ni de que escribir, a pesar de que me tocaba hablar de alguna imagen de esa semana santa que ya está aquí mismo. Pero no hubo forma de que mis ideas brotaran y se coordinaran con los dedos, enfin..suele pasar.
   Me encantan las marchas procesionales. Son maravillosas obras de arte, como arte es todo lo que rodea a esta gran fiesta, la semana santa, que ojalá fuera un mes santo, que no me importaría la verdad. Y esta noche fria, de invierno puro y duro, sonó en el reproductor del pc esa maravilla de marcha que se llama como el post de hoy: "Virgen del Valle".
    Virgen del Valle. La de los ojos verdes como el valle de la famosa película, verde valle. Señora del centro, del templo de la Encarnación, calle Laraña, donde tantas veces quedamos en su puerta. Mañanas de jueves santo, viendo los pasos, mientras Carmen Sevilla atendía en la mesa petitoria de la cofradía. El Valle, simplemente. Algún año yo pinché claveles rosados en las esponjas bicónicas que adornan su elegante paso de plata. Elegante y señorial Madre sevillana, con aires de marquesado venido a menos, empaque y clasicismo.
     Bonito nombre el de Valle. Como dicen que es esto de la vida, un valle de lágrimas. Yo preferiría un valle tranquilo, entre montañas nevadas, con ríos y flores. Por cierto que aún no han brotado y estoy deseando, que la primavera tome los campos y los cielos. Pero hace falta lluvia, si. Mientras la Virgen del Valle muestras sus lágrimas entre el granate y plata de su manto y palio, el bordado hecho primor e historia.
      Sobrecogen las notas de su marcha. Una de las tres o cuatro marchas de las fetén, de las de enciclopedia. Vuela en esta madrugada de jueves el estímulo del recuerdo, la frustración de nuestras esclavitudes y la esperanza cada vez más débil, más herida.
        En tres jueves saldrá a la calle. Si no llueve. Más de una vez nos quedamos sin verla. Porque es mentira eso de que la lluvia en Sevilla es una maravilla, que te lo digo yo, y más en jueves santo, o viernes, o lunes.

       Y con la Virgen del Valle, su mirada y su melodía, me voy a mi valle de sueño, a esperarte un día más.

jueves, 27 de marzo de 2014

NOCTURNO TRIANERO

Que no sevillano. Porque Triana siendo Sevilla, no es Sevilla; es TRIANA. La otra orilla del río es trajana, es blanca y albero y es marinera.
   Las calles de Triana huelen a pueblo más que a barrio. Se respira flamenco, se siente el quejío. Hay barro de los hornos de los alfareros, donde se hacen los azulejos por la Cava. Triana es arte,copla y flamenco, porque tuvo gracia, imperio y hasta fe de maría.
   En Triana el año empieza el domingo de ramos, en un bello calendario hecho con tiza y pizarra, que mira como las gentes toman cerveza fría con pavía de bacalao o pringá. La patrona de Triana es Santa Ana, la Señá Santa Santana, que tiene una feria en la calle Betis, con calor, con marcha y movimiento nocturno de julio. En Triana hay Esperanza, Estrella y Oh!. Hay una calle Castilla que es ancha y larga como la tierra castellana, que desemboca en una ermita blanca donde la muerte es arte en estado puro, la Expiración es una admiración. Por el puente paso, no contigo vida mía, porque aún no te conozco ni siquiera creo que existas, pero me lleno de alegría viendo "el mechero" la capillita del Carmen que es la garita de vigilancia de entrada a esta república independiente, que tiene un altozano que no tiene nada que ver con el que tengo a dos minutos de mi casa.
     Derrama alegría la comitiva que hizo que el Rocío fuese más que una ermita de dos o tres pueblos, y se convirtiese en universal y famosa. Porque Triana es rociera y fue de las sevillanas la primera.
   Triana se mira en el río. Y a lo lejos otea la Giralda y la Torre del Oro. Y se vuelve a mirar. Guadalquivir la llama y la mira, mientras los naranjos de la calle Pureza explotan el azahar que es el perfume de este arrabal trianero, al que hace siglo y poco había que acceder en puente de barcas.
         Luna llena. Noche. Triana brilla, como un enorme encendido de velas. Hay una neblina que fluye del río, o tal vez sea incienso. Aún me queda para volver a  verte, pero iré una vez más. Triana de Albéniz se llena del piano de las teclas de mis pasos por ella.
     Que tengo nostalgia. Y me dio por escribir esto. Y fíjate tú que mi post de hoy se iba a llamar "El desencanto", ya ves...y mira lo que me ha salido. Si es que a estas horas, a estas alturas de semana y a estas edades, ya no, ya no.
   

miércoles, 26 de marzo de 2014

RELLENOS

Pan rallado, huevo y perejil. Se fríen en aceite caliente. Quedan crujientes pos fuera y blanditos por dentro. Son los rellenos para el potaje, que cuando están en el caldo de este guiso, me los como pero sin entusiasmo, pero en cambio, cuando están solos y recién salidos de la sartén son una de las mayores gozadas de mi paladar, incluso fríos.
   Neneee: ¿quieres rellenos? aquellas mañanas de cuaresma, con la cocina de bote en bote preparando el laborioso plato, cocido y hecho con esmero, las mujeres de la casa me mimaban sacándome los rellenos que eran el mejor tentempié, pero que casi me empachaban y me hacían llegar a la comida de mediodía casi sin hambre. Me pasa con los rellenos como con las croquetas o las empanadillas, es un no acabar, si están ricas y son caseras no tengo límite, ea, soy asín...
    En cambio los rellenos dulces no me gustan. Demasiado dulzones y almibarados. Esos panecicos dulces no son de mi prioridad, y casi evito degustarlos. Soy más de salao, aunque llevo unos días que por las tardes me atormenta la necesidad de un bollo dulce de mosto y una chocolatina; será ansiedad, chocheo, sustitutivo de otras cosas...no se, el caso es que me reprimo, y la represión nunca es buena.
    Se llaman rellenos y la verdad es que no van rellenos de nada. Paradoja de la lengua, del significante y significado. Miércoles de invierno ya en primavera. Mientras los rellenos se hacen al fuego, se doran y se comen, el tiempo avanza, el hambre aprieta y el cansancio fatiga, cuando no agobia.

     Rellenando huecos. Rellenando posts. Lleno y relleno, rellenando momentos.

martes, 25 de marzo de 2014

ÁNGELUS

Siempre a las doce de la mañana. Aquella vieja radio de pilas, con las tres emisoras de entonces, la Ser, Radio Popular y Radio Juventud. Siempre al mediodía "el ángel del Señor anunció a María..." y después el Dios te salve. Era, es el ángelus, la más bella historia, la más dulce oración, la más increíble prueba de fe, el mayor misterio.
  Ángelus para este veinticinco de marzo, día de la Encarnación, Anunciación de San Gabriel, santo de La Polo. Me faltan ángeles y buenas nuevas. La Encarnación sevillana ya llora por la pasión que  viene, Ella que es Palomita de Triana y Reina de la Calzada, con corona...¡ay que recuerdos de otros martes, santos y sevillanos! Mientras escribo, ya de madrugada, "la Madrugá" de Abel Moreno me eriza el vello, me agua la mirada, me escalofría el alma. Uno es así, y ya le revolotea esta primavera de cirios y sentimientos. Virgen de la Encarnación cordobesa, que baja desde un cerro para cruzar un puente sobre hombros de mujer, haciendo el mejor ramo de flores para el mejor domingo rameado. Encarnación con o sin ángel, con o sin niño, Nueve meses antes de que llegue el Divino Infante.
    Repican las campanas..."y el Verbo se hizo carne y habitó entre nosotros...no lo entendía de niño y casi sigo sin entenderlo. Pero es la parada de la mañana, aunque sea en estos tiempos revueltos, y malos para ser devoto, para ser distinto, para rezar, para siquiera esperar.
      Llovizna. El brasero calienta mi mano. Y el silencio reina esperando el ángelus, algún angel, alguna expectación, que milagrosa pudiese parecer.

lunes, 24 de marzo de 2014

DEBERÍA IRME A DORMIR

Debería irme a dormir. Los lunes se me resisten, como a casi todo el mundo. Y eso que este finde ha sido más o menos tranquilo, sin viaje, con más o menos buen tiempo, con sofá y manta y un arroz del senyoret que siempre ayuda. Se va acabando este marzo poco a poco, y la semana santa está a la vuelta de la esquina y con ella, el mayo florido y los finales de curso que este año son infinitos e interminables.
    Con la muerte de Suárez me han venido infinidad de recuerdos de aquellos setenta y ochenta. Tiempos convulsos que mi edad me impedía ver, son padres jóvenes que te hacían sentir seguro y en ocasiones sobreprotegido. La historia pone las cosas en su sitio, y la verdad me ha dado pena esta muerte anunciada, de este hombre al que le reconocen cuando ya no vale, cuando la memoria le borró sus recuerdos, y tras esa horrible tragedia familiar. Nunca hablo ni escribo de política, cada cual que piense lo que quiera, pero hoy he querido nombrar a este hombre que se la jugó para cambiar, para adelantar este país, tan enemigo de si mismo en ocasiones, y tan ingrato. En Ávila descansará, en esa ciudad añorada de tantos  y tan agridulces recuerdos. Gran político, no como la mediocridad que tenemos en nuestros días.
       Hay silencios que dicen más que las palabras. Hay ausencias que llenan más que muchas presencias. Hay días que parecen meses y meses que parecen segundos. Hay momentos y momentazos, lamentablemente menos de los segundos. Hay posts que no salen, que no cuadran, y eso me pasó la semana pasada, solamente un par de días pude escribir, transcirbir y transmitir.
    Debería irme a dormir. Mañana (por hoy) hay que madrugar y el horario es denso. Quisiera ser dueño de mi tiempo y de mis silencios.También de mis soledades, más que de mis ilusiones. Y menos de dormir sin sueño, y con ganas de soñar, más que sueños, realidades.