DE HACE CINCO AÑOS

...respeto; es la palabra clave y el pilar más importante de todas las cosas , sobre todo de las relaciones humanas.Siempre pienso en lo que no me gustaría que me hiciesen, para intentar no hacerlo.El daño nunca debe ser deliberado ni a conciencia...he aprendido lo efímero de las cosas, y en estos años, a saborear y valorar las vivencias tanto buenas como malas.Intentaré no ya crecer más como persona, pero sí estancarme en el mayor espectro de bonhomía y respeto a todos vosotros, con mis fallos y tropiezos pero siempre con el mayor nivel de nobleza que acierte a alcanzar


TODO EN LA VIDA ES UNA DUALIDAD:CARA Y CRUZ, NORTE Y SUR,BLANCO Y NEGRO. SIEMPRE Y EN TODO MOMENTO PORQUE LOS BINOMIOS ANTAGÓNICOS ESTÁN PRESENTES DIA A DIA. A VECES ME PREGUNTO ESE CAMBIO DE LA ALEGRÍA A LA PENA, DE LA EXALTACIÓN A LA RELAJACIÓN, DEL OPTIMISMO AL PESIMISMO, DEL AMOR AL ODIO.Y SIEMPRE SE IDENTIFICA LA CRUZ CON ALGO NEGATIVO, Y LA CARA CON LA CARA, Y VALGA LA REITERACION, AMABLE.PERO LA CRUZ ES EL ACICATE QUE NOS AYUDA A PODER ALCANZAR LA CARA.Y ESA CARA QUE OJALA SE MOSTRASE
PERENNE DE FRENTE Y SIN ESPALDA OCULTA.

Quiero elevarme de entre suelos y obstáculos que me zancadillean la felicidad;mirar desde arriba todo el espacio empachado de disputas y envidias.Necesito que las alas imaginarias€ de mi vuelo€quimérico den a mi sentimiento una sistólica energía.Anhelo que la ilusión extraviada hace ya tanto tiempo, aparezca restaurada€ e
impetuosa.Sueño con cruzar cielos azules y no grises, con dejar estelas de bondades y querencias y con poder soportar, sin dolor gratuito, el aterrizaje diario de prisas, fraudes y pequeñas penas

     Antiguos escritos de mi antiguo blog, rescatados de las ideas de hace cinco años que aún siguen vigentes. Para cerrar abril, antes de cantar los mayos, de este mayo que ya es mañana, y que ojalá sea florido y feliz, y nos libre de hielos y lágrimas del alma, de lluvias y espectros.
    Gracias por seguirme, por leerme, y por pensar que esta ventana diaria de mi corazón al mundo, merece la pena. Felicidades a mi templetillera Carmen, mi prima querida y confidente, muchos besos. Ojalá sea primavera siempre, y sino os mando una flor y una palabra, un abrazo y un amanecer, siempre en primavera, con olor a labandas y azules brisas.

DE/ EN LA CABEZA

¡que frío! he vuelto a ver caer copos, dos meses después de la última nevada, una semana después de sacar de los cajones los polos de manga corta, de llegar a los treinta centígrados. Invierno en primavera, en este último fin de semana abrileño, que es trono y oficio de la Virgen de la Cabeza, una de las advocaciones más importantes del país, la romería más antigua de España, la que tiene diseminadas sus filiales a lo largo y ancho.
   Como la patrona ibañesa, otra Virgen de la Cabeza, que hoy lunes tiene su fiesta grande. Lunes, que por primera vez en casi quince años, pasaré fuera de este lugar, por culpa de la ausencia de trabajos, de interés por mi humilde labor, por la apatía y tristeza general. Anoche, la Virgen de la Cabeza, pequeñita y morena entró de noche en la iglesia del pueblo con una ininterrumpida sucesión de himnos nacionales concatenados, tras un día de intensa romería en la ermita blanca y albero, que tantas tardes me sirve de lugar de meditación, de paz espiritual, de silencio entre pinos...Romería este año, teñida de blanco, como si fueran pascuas (navidades) o sanantones.
    Hoy será la misa mayor, con el traje nuevo, aunque con este frío no sé yo...después el vermout, que si que lo echo de menos, con cerveza fresca. Y por la tarde la ofrenda de flores, donde tanto participé, y la procesión general. Y mañana, los mayos tan bonitos y que acaban diciendo aquello de la que más altares tiene, como dicen de la pilarica, como dice la jota ibañesa también.
    Añoranzas de otros abriles en la manchuela. Hoy lunes de la Cabeza. De la Virgen.

    Hoy es San Pedro Mártir de Verona. Santo dominico al que no tuvieron nada mejor que hacer que clavarle un hacha o cuchillo en la cabeza para martirizarlo. Me impactaba de niño esa iconografía de este pobre San Pedro, a la sombra del Pedro vaticano y con llaves. Patrono de Hoya Gonzalo, tal vez por influencia del importante convento dominico de la ciudad de Chinchilla, de la que era aldea dependiente, como también lo celebran en Campillo de las Doblas, de la arredorá de Pozo Cañada, y donde hace treinta años pasé un día este día, bailando en una plaza en cuesta con posterior discotequeo, aunque a uno nunca le fueron mucho estos lugares, en la "capital"cañadera, donde asombraros, el reclamo era la "niebla densa" osea humo blanco, y los autobuses gratis desde el parque, en aquellos años de tecno, modas imposibles y aún, alguna inocencia.
       También por las Lagunas de Ruidera tiene una ermita, y los de Ossa de Montiel, le harán romería aunque no le bailarán la danza del garrote. No conozco este lugar ni su historia, pero es el tercer lugar de culto al santo del hachazo en la provincia mía. Algunos también necesitarían un hachazo de estos para que espabilasen, aunque a lo mejor lo necesita un servidor jeje...por si acaso le rezaré mejor a la Virgencica de la Cabeza, para que me guarde la mía, que no es mala, y sí demasiado confiada y soñadora.
    Por cierto, donde las Cortes de Castilla La Mancha se llama San Pedro Mártir, supongo que a fue en tiempos pasados algún convento dedicado a este mártir italiano. Toledo, que ya casi que huele a Corpus, y a recuerdo, a ausencia y a esperanza.
      Hacer el favor de tener cabeza, por si acaso yo la pierdo. Feliz comienzo de semana, que ya mismo es mayo.
 

MONTE SERRADO

Tres veces he ascendido a la montaña sagrada de Cataluña. Una en la adolescencia, en áquel primer viaje de estudios de dormidas fuera de casa. Otra llegando a la treintena, haciendo escala desde tierras alemanas. Y la tercera por los cuarenta con mis gentes del folklore. Me gusta Montserrat. Es impresionante ese macizo de piedras que parecen tubos de órganos, y el espectacular itinerario para llegar al santuario, vía carretera o teleférico. La iglesia es menos bonita, más oscura, un poco pastiche, pero todo el complejo es impresionante y muy muy catalán jeje Tal vez lo que más me guste sea el lugar donde arden cientos, miles de velas, pero de las de cera, de las de verdad, porque me encanta el tintineo de la llama que lleva envuelta plegarias, súplicas y agradecimientos.

  La Virgen de Montserrat es patrona de la región. Y una de las devociones españolas más difundidas por todas partes. Hasta en Albacete tiene una calle dedicada. Y una isla de por las Antillas o por ahí se llama así. En Roma, la iglesia de los españoles está a ella dedicada, con un precioso relieve en piedra en su fachada. En el pueblo de la madre de mi gran amiga mexicana, allá por Chihuahua, es la patrona. Fue la gran devoción del reino de Aragón, hasta la hegemonía alcanzada por la Virgen del Pilar tras el célebre milagro de Calanda. También fue la primera virgen coronada canónicamente en este país, en el siglo XIX, cuando aún iba revestida de regios y suntuosos mantos y no había aparecido la moda funesta de dejar desprovistas de aditamentos las imágenes, rompiendo su iconografía de siglos. Y es que ya lo sabéis, soy barroco y a mucha honra.

  Mañana es su fiesta. 27 de Abril. Yo tengo una medalla escapulario que me regalaron mis nenas barcelonesas, con San Jordi por una cara y La Moreneta por la otra. Totalmente tópico, lo sé, pero me encanta. La tengo y llevo con mucho cariño, porque la Virgen son todas, y esta es una de las de primera división de este país, por lo menos por el momento, mientras no se piren, que menudo títere les ha entrado.

     Último finde de abril. Tiempo de fiestas, romerías y ermitas. Mayo en nada. Casi nos comemos medio año. Y creo que ya me toca volver a Montserrat, porque no hay cuatro sin tres. Bueno a Montserrat y a algún sitio más...¿me acompañas?

MIGAS RULERAS

Las migas de mi casa, son así, de pan y "ruleras". Y no se hacían los días de lluvia sino cuando las matriarcas de la familia consideraban que había pan suficiente para remojarlo y luego dorarlo tras paciente manejo de cucharón.
  Soy miguero. Me encantan las murcianas, especialmente las lorquinas y que decir de las almerienses, de sémola, harina y miles de tropezones. Hace poco comí unas en Toledo, exquisitas de sabor y de compañía. Y en Extremadura también las he saboreado a la sombra del monasterio guadalupense.
   Pero las de mi recuerdo doméstico son así, pan y algún ajo salteado y uva, siempre uva. No era costumbre ponerles tocino o choricillo. En Tiriez las probé con pepino, también con melón. Y en mi pueblo he visto hacerlas y comerlas con chocolate, pan migaíto y tostaíto pero con chocolatico, nada de café, que sube la tensión.
   El pan nuestro de cada día y de ayer nos da la opción de suculentos y baratos platos. Sencillos, sin artificios, con sabor, con sustancia. Como no soy delicado, disfruto con estas migas, con las gachas, los ajos de todo tipo, los pucheros. Aunque nos despediremos por un tiempo, conforme entren los veranos y las canículas que nos atraerán más hacia platos y guisos más suaves, más ligeros.
   Me gustan las migas buenas. Y hacer buenas migas...bueno, depende de con quien. Y las cosas con miga. Y es que no quiero migajas de ningún tipo.
    ¿nos vamos pronto a comernos unas migas?

VERSOS SUELTOS

ancla que se ancla anclada en el aire
aire por el que vuelan aviones por cielos
cielos azules como pupilas de azules ojos
ojos que miran y lloran, callan y brillan

Dicen que en la noche duermes
mientras pienso en si eso es cierto
como certezas de inconclusos sueños
en la cama sola en la que despiertes


De la mano. Con la mano. En tu mano.
Manos. Dedos. Nudos. Palma. contacto.
Dos manos son un camino
y cuatro manos son mil abrazos

Desde la ventana. Desde mi azotea.
Desde la torre. Desde la plazuela.
Desde arriba. Desde fuera.
Desde dentro. Desde lejos.
Desde cerca...

Recuerdo y reparo. Remedio y repaso.
Relamo y resurjo. Recalo y reniego.
Realzo y realizo. Reto y reabro.
Y sobre todo REQUIERO

CABALLEROS, DRAGONES Y LIBROS

¡ay mi San Jorge! Soldado mitad romano, mitad medieval, siempre a caballo, libertando princesas, matando dragones. Jorge de Capadocia, tan distinto y desconocido al Jorge legendario al que le diste nombre, a este santo que es más leyenda dorada que santidad real, como San Cristobalón o San Expedito, que ni fueron pero son y serán.
   Ecuestres esculturas como la que ilustra el post, insigne obra de Salzillo, si de "Salzhillho" como diría nuestra idolatrada MD Over. Grandes fiestas y verbenas, arcabuces de moros, espadas de cristianos, o ¿es al revés? Jorge se llama mi ahijado, uno de los niños de mis ojos, hombre ya, que desde antes de nacer quiero y que es parte de mi vida y mi linaje.
    Y hay caballeros, pero muy caballeros, que en estos momentos libran batallas contra sus particulares dragones, que a veces no son grandes lagartos verdes, sino miedos, cobardías y disyuntivas. Caballeros refugiados en almenas, sin lanza, sin princesa que rescatar, porque ellos mismo son los primeros en tener que libertarse. Ánimo en las batallas. Al menos hay que intentarlo y muchas veces, los dragones los creamos nosotros mismos.
   

Días de libros. Hoy soy más Quijote aunque pareciese más Sancho. Nadie me regalará un libro y mucho menos una flor. Pero seguiré leyendo y escribiendo, este pequeño libro de la memoria de cada día que se llama nuevotempletillo, y que tal vez algún día vea la vida en el papel, porque uno es muy clásico y le gusta el formato tradicional, no me veo yo muy aún con esos cacharros electrónicos.
    Me encantaría tener más libros en casa. Y leer más. Un libro es un tesoro. Y envidio a la gente que vive entre libros, de escribir libros, de administrarlos, de acariciarlos...sana envidia os tengo y les tengo.
        Y entre libros también se libran batallas. Pero es la mejor arma contra esos dragones que nos atormentan, porque siempre la palabra, el saber y un buen libro protegen y dan fuerza y conocimiento. Algún blogero por tierras catalanas tengo, en este día que tanto celebran, como en la Aragonia, donde tengo que volver, porque necesito besar de nuevo el Pilar y afianzar más otros pilares. Feliz día del libro, de San Jorge, de Aragón y de martes por doquier. Que no cuesta nada desear cosas buenas, a ver si conjuran las malas que vienen sin avisar.

MANZANILLAS Y BIZNAGAS

Comencemos la semana con flores. Con buenos olores, con buenos colores, con buen ánimo, aunque cueste, aunque sean lunes áridos, complicados y siempre esencia de lunes.
   Va agotándose abril abrileño, con pascuas y ferias ya muertas, aguardando mayos y cruces, si es que las cruces acaso fueran solo del quinto mes siendo siempre de nuestro cada día. Por los campos se ven las matas de manzanilla, esas margaritas olorosas, camomilas benditas, cuyo fruto y sabor se desparrama ahogada en el agua hirviendo que hierve a veces nuestros nervios y desazones.
  Manzanilla no es una manzana pequeña, ni un vino gaditano. Las manzanillas se crían compartiendo campos y ribazos con amapolas rojas, arcenes y cuestas con lirios del campo y retamas. Manzanillas secas colgadas en los palos de las vigas de viejas cámaras de casonas manchegas, perfumando las encaladas paredes que guardaban arcas, arados, trastos e incluso historias de aparecidos y de tantas cosas que me desaparecen.
    Amarillo y blanco dueto. Humilde pétalo que deshoja mis ojos, aunque me quieran, aunque nunca pueda ni yo mismo quererme. Florecillas silvestres de la primavera de esta tierra mía, que se apresura a subir ermitas y correr imágenes de cristos, con cohetes y fuegos de fondo. Es primavera aunque no lo creamos, aunque no lo vea. Y me tomo mi manzanilla, tal vez invadida por una tila o dos.

Echo de menos el olor de los jazmines. Con las lilas y los nardos, tal vez sean las flores de mejor fragancia, que mas me agraden al olfato y el sentido.
   Jazmines en matas. Y biznagas de la tierra malagueña, símbolo de la ciudad "arminé de oló". Ramos artesanos de pequeñas jazmineras.

La Biznaga es un ramillete de jazmines en forma de bola, de laboriosa elaboración, que se venden en las tardes de verano por las calles de Málaga

Meses antes del verano, se recolecta una especie de cardo silvestre cuando aún está verde, que servirá de esqueleto de la Biznaga.

Tras quitarle las hojas y ramas que sobran para dejar tan sólo el tallo principal y sus correspondientes pinchos, se deja secar hasta que obtenga un color beige y se ponga duro. A continuación se cortan el tallo y las puntas. 

Se recogen los jazmines en las tardes de verano antes de que estos se abran para que sea fácil introducirlos uno a uno en los pinchos del esqueleto.

 Por la noche estos jazmines se abrirán dando así la característica forma de la Biznaga y su agradable olor.

     Te doy mi biznaga, aunque no esté en Málaga. Tal vez algun día regrese como a tantos sitios, con mi solitaria mochila, en la que siempre habrá una biznaga, un sobre de manzanilla y un atardecer entre torres de color de las lilas del lilar de mis ausencias.

CRÓNICAS BAEZANAS

Campo, campo, campo.
Entre los olivos,
los cortijos blancos.

Y la encina negra,
a medio camino
de Úbeda a Baeza.

    Antonio Machado

      Tengo ganas de viaje. De retorno. A Baeza. Patrimonio de la humanidad. Ciudad del renacimiento, con la vecina y rival Úbeda. Y no hay mejor manera que con un poema de Machado, porque soy machadiano, porque soy un poco melancólico, castellano y algo triste...En octubre escribí de Soria, y ahora en esta primavera que roba grados al verano, vuelvo a un lugar donde Antonio se exilió tras perder a Guiomar, su amada Leonor. Porque debe ser uno de los mayores dolores, perder al ser amado...

    Baeza es un lugar impresionante. Arte, arte y más arte. Con la catedral y la universidad, robadas por otras ciudades, pero de las primeras de la tierra andaluza. Con un punto casi manchego, sobrio, entre olivares, entre cerros, tres, entre los que se sitúa, porque los cerros no son sólo de Úbeda, su eterna dicotomía. Iglesias, palacios, fuentes, casas con escudo...anocheceres con remembranzas del siglo XVI, con aire sereno, del silencio del olivar mecido, de la piedra callada.
    La Virgen del Alcázar reina en San Andrés, patrono de la ciudad, con la cruz en aspa. Jesús Caído bajo la cruz pone el sello de señorío a su semana santa. En septiembre, los romeros acuden al santuario de la Yedra, a ver el cristo negro que poetizó Don Antonio. Tradiciones en cascada, entre historias y leyendas.

    Baeza engancha. Por el Pópulo o Jabalquinto, Santa Cruz o San Francisco, reina de las ruinas más bellas. Aromas de óleo de Mágina, envolviendo pipirranas, lomos de orza y bacalao. Las piedras se afiligranan, y las calles solitarias se  empedran de lo que tú y yo sabemos.

   Nocturno baezano. Este viernes sin maleta ni destino, tan diferente a hace una semana. Este abril sin aguas ni mil. Puede que algún día me escape contigo a la jaenera ciudad, recoleta, bella, añorada y de silentes sonidos. Tal vez sólo suenen mis eternas pisadas solitarias, sobre el guijarro añejo, mientras anochece y la luna enciende su lámpara para iluminar a Baeza, la perla de la renacencia.

CALLOS A LA MADRILEÑA

Algo ligero. Ahora que hace calor. Callos a la madrileña, tripas de vacas revolteadas con chorizo, morcilla y jamón, en prolongada cocción con especias varias, especialmente el pimentón, que no pimiento, que le da su característico color rojizo.
   Manjar ya citado en "Guzmán de Alfarache" en 1.599 de Mateo Alemán. El famoso restaurante "Lhardy" ya lo ofrecía en su carta allá por el siglo XIX, y algunas madres de buenos amigos míos, de allá de los madriles, los cocinan con mimo, esmero y casi virtuosismo.
    Piel en panales, ahogada en el caldo, suculento, casi una crema, de este elaborado y condimentado plato. Gelatina suculenta en los cuencos donde se guarda cuando se congela para su degustación. Con el cocido, buque insignia de la gastronomía de la Villa y Corte, aunque cocidos y callos se hagan en todos los lugares, con iguales sabrosuras y resultados.
También acompañados con garbanzos, como los que se envuelven en espinacas con comino, en mis tierras de allá abajo. Los callos son uno de esos platos que no dejan indiferente, que entusiasman (como en mi caso) o repelen, un guiso con fuerza, con personalidad. Como las personas interesantes, que o son amadas o despreciadas. Como la vida misma, todo somos platos, cocinados con más o menos fuego, mayor o menor guarnición, con más o menos sabor. A veces salimos, salados, o sosos, o pasados o poco hechos. Y muchas veces somos otro tipo de "callos" jejeje
  Bueno, pues ya me "callo" jeje y lo mismo hoy me como un platico de estos. Aunque es día de calimas prematuras y tal vez debería optar por algo muy ligero. Como el equipaje para este nuevo periplo que se llama jueves. 
  La semana que viene una nueva jornada gastronómica. Que parece que estos posts tienen más éxito. Que aprovechen!

CALAS

También conocidos como calas, los lirios de agua son hermosas flores que predominan en los jardines acuáticos por su capacidad de sobrevivir en suelos próximos a estanques y lagunas. Pero, aunque muchos crean lo contrario, las calas no son plantas acuáticas, aunque resistan bien los excesos de humedad. Lo que sucede es que estas plantas son muy versátiles: sus únicas exigencias son temperaturas suaves y un mínimo de cuidados básicos.

Su nombre científico es Zantedeschia Aethiopica y procede de las zonas templadas de África del Sur. Se trata de una planta vivaz y herbácea de hoja perenne que posee distintas variedades, muchas de ellas fruto de la experimentación en botánica y floristería.

Sus hojas son de tamaño grande, de suaves formas y color verde oscuro. Las flores son elegantes, estilizadas, bastante grandes, con forma de tulipa y de bonitos colores claros, blancas y amarillas. Simbolizan la pureza, por eso suelen estar presentes en los ramos de novia, ya sea en ramos pequeños, o bien una única flor. La planta es de tamaño medio, aunque en algunos casos puede alcanzar hasta un metro de altura.

   Lirios domésticos. Recuerdo macetas en aquellos viejos patios manchegos, con estas varas, casi aisladas entre los numerosos geranios de fuertes y chillones colores. Flores de grueso tallo, en blanco y amarillo maridaje, adornando vírgenes dolientes en semana santa por estas tierras, y también en relimpios búcaros de cristal, aposados sobre blancos pañitos de tela bordada, por las mismas manos que las riegan y cuidan en el particular jardín.

    Cala. Flor que no cala, como el agua inoportuna que nos cala y nos deja perdidos. Cala, como a veces nosotros, no calamos esos lobos con piel de cordero, que nos dejan calados de decepciones y traiciones. Pero con optimismo, que ya media la semana, y es primavera ¿o verano? y siempre hay tiempo para unas flores, para un ramo de calas, Yo te lo regalo, yo te lo doy, yo te lo cuido.

    Calas en primavera. Con agua de lirios, con agua de abril, amante de mayo...

CHARRAS

El traje de «charra» en su configuración actual sintetiza la tradición recibida y los gustos imperantes a lo largo del siglo XVIII, conjugados con las innovaciones propias de las modas y materiales de etapas posteriores, hasta decantarse por ese barroquismo, fruto del horror vacui. 
El busto se cubre con el jubón de terciopelo calado o bordado de seda de color, manga estrecha, con botones de filigrana; pañuelo de hombros de tela bordada en lentejuelas o mostacilla; dengue o rebocillo generalmente de paño rojo, con bordados de felpilla de mostacilla sobrepuestos: manteo encarnado de debajo, con vuelta; encima el otro más rico con festón de bordados y tirana de terciopelo; mandil o picote, bordado profusamente y rematado por un faralar de seda; faltriquera bordada colgando de la cintura; por la parte de atrás caen dos cintas bordadas y rematadas de flecos de oro; medias caladas; zapatos de terciopelo bordados con lentejuelas.
 En el busto de la mujer charra, ribereña o serrana tenemos escaparate inigualable para admirar un exquisito y nutrido muestrario joyero. De las "gargantillas" hasta la "venera con tembladera", la mirada descubrirá cruces, medallas, corazones, monedas, "galápagos", etc.., dispuestos entre cuentas de "aceitunillas" y "avellanas".

Lleva gran profusión de collares de oro, aderezos, galápagos, cruces y veneras que cubren totalmente el pecho.....Me encanta la abigarrada profusión de joyerío de las salmantinas, de dorada filigrana, y sobre todo esa joya que llaman galápago, y que es tan particular de esta indumentaria. Mujeres salmantinas que lucen con orgullo este opulento, barroco y vistoso traje, en la ofrenda de la Vega, o en las danzas de la Cruz o esos "picaos" en los que hacen filigranas con los pies, mientras los brazos apenas si levantan con empaque y majestuosidad, casi religiosa.
      Y por suerte, allí tampoco tienen el sarampión etnológico que sufrimos por estas tierras. Ni falta que les hace. Que Salamanca tiene mucho, y bueno. Y su traje de charra, como el nuestro de manchega tiene identidad y personalidad propia. Esperemos que no llegue nadie y le ponga corpiños dieciochescos, esperemos, esperemos...

TIFFANYS

Quiero empezar la semana con luz, con color. Una semana que se presupone de sol y cielo azul, después de tantas remojadas y ennubladas, y que dicen que será más veraniega que primaveral. Y que mejor forma que con el mosaico de vidrio que son las lámparas Tiffany, que deben su nombre a Louis Comfort Tiffany, un artista y diseñador industrial norteamericano, que creó estos peculiares vitrales, art nouveau o "decó", que es un estilo que me entusiasma. Recuerdo mis visitas a la Casa de Lis, en Salamanca, en un museo genérico de este estilo, del cual, me habría llevado todo y que según oí, se iba a cerrar por falta de presupuesto, como tantas cosas bonitas, que se cierran y se pierden...
   Vivos colores, con formas vegetales, circulares, geométricas, que conforman las pantallas que a forma de cúpulas coronan los pies de bronce o metal oscuro, que normalmente las sostienen, o las cuelgan en bellas cadenas de techos y alturas. Preciosas piezas, que suelen necesitar más de cien horas de paciente labor para rematarlas y dejarlas listas para la contemplación. Me gustan mucho, tal vez algún día entre una en mi hogar, que bifurque la luz blanca en un arco iris cristaliano de muchos colores, soñando con décadas de más de un siglo, de felices años veinte, vísperas de otros más duros e infelices.
    Primeros puntos de luz colorista nacidos a la par que la bombilla eléctrica, algo tan imprescindible en nuestra vida, por mucho que uno sea de velas, pero cada cosa lo suyo, porque uno es de confort y de nuevos inventos, y necesita esta luz como ave nocturna o semi-nocturna que soy.
   De momento, suena de fondo "Moonriver" una de mis canciones preferidas, donde Audrey, se embelesaba mirando el escaparate de la joyería neoyorquina del mismo nombre. Servidor, que también sueña, muchas veces despierto, se embelesa mirando el compendio de teselas vidriadas, que nos acercan a otros tiempos, y nos anuncian otros venideros, y es que todo depende del color con el que se mire...
     

MACARRONES GRATINADOS

Hace tiempo que no los pruebo. Y me encantan. Aunque a nosotros, los niños de cuarenta y algunos, los macarrones nos llegaron un poco tarde, cuando nuestras madres los introdujeron en sus tareas culinarias, hasta entonces solamente basadas en los pucheros y guisos tradicionales.
  Los primeros macarrones simples, cocidos, con carne picada, tomate y chorizo, como en las lentejas, porque el chorizo es algo muy importante que da sustancia y sabor, y además había que gastar los que se habían guardado en las orzas, tras el anual mataero.
  Recuerdo más tarde, cuando aparecieron los hornos con grill y descubrí los gratinados. Me encantan las bechameles, el queso rallado y esa textura de sabor crujiente. Aunque en Italia, nunca los he probado así, pero en estas tierras de La Mancha se han asimilado y se hacen de forma exquisita y sabrosa. Un plato que llena y me llena de ese placer que se siente cuando una comida te gusta, en mi caso, tanto como esta.
       Rito es el mezclar el macarrón blandito de abajo, con el rebozado en queso, más fuerte, más sabroso, una perfecta conjunción de textura y sabor. Entremedias, colándose los trozos de carne picada (un día tengo que escribir de las hamburguesas), chorizo o lomico, que también le dice bien jejeje
   A ver si pronto me invita alguien, porque para mi solo, es lioso y triste prepararlos. Mirando la foto que ilustra esta entrada, me relamo y la gula se me apodera. Si es que no puede ser, el tener tan buenas hambres y ser tan poco delicao ¿a que no Polo?
  Buen viernes. Buen finde. Que salga el sol en vuestros cielos y vuestro ánimos. Y a gratinar, a recubrir de cosas sabrosas vuestros macarrones y el guiso diario de vuestra vida.

SANTA FAZ

Este jueves segundo de pascua es la Santa Faz. La gran devoción de la ciudad de Alicante y su comarca, desde que a finales del siglo XV, llegase este lienzo, tenido por uno de los que la Verónica utilizó para enjugar el rostro de Jesús.
  Millares de personas se encaminan desde primeras horas al monasterio de clarisas de la Santa Faz, construido en el lugar donde la reliquia lloró y trajo las lluvias tras una penosa sequía.
  No soy muy pro-alicantino, la verdad. Aunque he ido muchas veces, aunque tengo familia y amigos allí, pero es una ciudad que no consigue darme el pellizco, el feeling que tengo con otras. Pero me gusta esta tradición y esta devoción tan importante, que sobrepasa creencias y que es un símbolo identitario más, de una ciudad, que como la mía también carece de fuertes personalidades y raigambres.
    En varias ocasiones he visitado el lugar de Santa Faz. La blanca y espaciosa iglesia, el barroco y suntuoso camarín. Alguien me contó que el relicario tiene tres llaves, con tres dueños diferentes que casi nunca coinciden...una leyenda más, o tal vez no. Me gusta la custodia dorada que guarda el divino velo, con el rostro bizantino que le sirve de portada. Le tengo cariño, tal vez porque mi familia alicantina le tiene mucha fe, mucho afecto, y estas cosas se contagian, al menos yo las mimetizo.
     Campanas y botijos de barro. Cañas y blusones. Me gustaría ir algún año, pero claro en jueves, es complicado. Como a tantos sitios, tantas romerías, tantas tradiciones que el tiempo escaso y valioso me veda. Pero todo se andará. Espero.
    Por las calles de Alicante se ven imágenes en piedra o mármol de la Santa Faz, con la plegaria característica y peculiar: ¡Misericordia! Recuerdo cuando asistí a la coronación de la patrona de la ciudad, la Virgen del Remedio, de devoción y seguimiento mucho menos apasionados, y la reliquia llegó al estadio donde fue el evento, y todo el personal respondía aquello de ¡Faz divina, misericordia!

       Pues eso. Otro jueves avanzando abril. Hoy cumple dos añitos, uno de los niños de mis ojos, de mis sobrinos postizos, más guapo, más listo y que tanta alegría me ha dado en estos veinticuatro meses. Que la Santa Faz te proteja, y a todos vosotros también.
   Otro día hablaré de la Santa Faz de Jaén, de su Santo Rostro, pero será otro día...

LA VILLA DE LOS INFANTES

Siento absoluta pasión por este pueblo, por esta villa. Me fascina el color de su tierra roja, el sabor de sus empedradas calles, la piedra marrón de las casas solariegas que la pueblan, y que encierran asombrosos patios, pequeños relicarios de señorío y mancheguía.
   En el campo de Montiel. Como el pueblo de homónimo nombre que da nombre a esta comarca y que apellidó a nuestra manchega más universal, que ayer nos dejó, que siempre reivindicó esta tierra, su Criptana y sus molinos. Infantes, como se la conoce abreviadamente, es uno de esos lugares plenos de magia, de historia, de atracción.
 Aquí murió Quevedo, tan socarrón, tan hiriente, un genio de las letras. Aquí se celebran unas peculiares cruces de mayo. Aquí tienen un santo, llamado Tomás, de Villanueva como no, al que celebran fiesta a mediados de septiembre, días después de festejar a su virgen pequeña, de la Antigua con precioso santuario al estilo de los de la provincia ciudadrealeña, con patio circundante donde se hacen festejos taurinos.
  Infantes de la Villanueva siempre merece una visita. Para probar el pisto manchego, que aquí está especial y los huevos a la porreta y la ensalá de limón, Yo los he probado, los he saboreado en esta tierra especial, a la que hace mucho que no vuelvo y que siempre tengo en el deseo del retorno.
    Antigua Jamila. Nombre hebreo. Jamila ¡ay Jamila! que siglos después se convirtió en el para mi, más bello pueblo de la provincia vecina, con permiso de Almagro y algún otro.Con una plaza imponente, única, invitadora a las tertulias de noches de verano, con un algo fresco en la mano y la garganta, observando la imponente fábrica de la parroquia mayor de San Andrés. Aldabas y rejas, campanarios, escudos. Noche negra y estrellada rodeada de barroco y renacimiento. Silencio de otros siglos aparejado al sonido de tu voz. Los infantes, que no infantas, duermen a la nueva villa. Y yo me duermo con la esperanza, como siempre, de tantas cosas que no llegan, pero que aunque sean así, me dan carrete para seguir escribiendo, para seguir peleando, para simplemente seguir.

PIPPI

Los sábados a las tres y media. Siempre. Desde aquel primer capítulo en el que a muchos niños del último franquismo y sobre todo a muchos mayores, sorprendió aquella niña pelirroja de trenzas tiesas, que vivía sola, tenía dinero por un tubo y un mono y un caballo de lunares.
  Pippi Langstrump  o Calzaslargas fue un soplo de aire fresco para muchos de nosotros. Esa niña de fuerza descomunal, descarada, amiga de sus amigos, contestataria, un poco anárquica, nos hizo ver una realidad infantil sin reglas, un mundo de sueños donde lo incorrecto era casi correcto.
 Y es que los suecos siempre han sido muy adelantados. Porque la novela que dio base a la serie es de 1.941, y ya tiene mérito que en aquellos años una señora casada le contara a su hija, enferma en la cama, la historia de esta niña tan peculiar y de su mundo.
    Pippi anda para atrás, duerme con los pies en la almohada y con nueve años está independizada ¡ahí es nada! Inocentes conductas transgresoras que nos tenían enganchados a aquel viejo televisor en blanco y negro, con el alternador en la repisa de abajo de la mesa de escay jejeje
  Pero sobre todo, al cabo de los años, me queda que lo más importante de esta serie es que prevalece la libertad. Lo más importante junto con la salud. Sino somos libres no podemos ser felices. Así que hacerme el favor de ser felices siendo libres. Libertad, con o sin ira, pero libertad siempre, para amar, para respirar, para sentir, para llorar, siempre libres.
   Y me suena la sintonía, tan pegadiza, ya pegada a nuestra memoria, de todos los sábados a las tres y media de la tarde...
 

EMPEZANDO DE LUNES

FIESTA MAYOR DEL PATRON DEL REINO DE VALENCIA.
altares, miracles, día vicentino, segundo lunes de pascua abrileña. Clavarios y clavariesas que toman la ciudad del Mediterráneo, y otros tantos pueblos y ciudades que también festejan al fraile predicador, dominico alado y taumaturgo,
Vicente Ferrer santo, como ese otro que nos ha dado ejemplo desde tierras hindúes, que aunque no haya sido elevado a los altares oficiales, sí que está en los corazones de todos.
    Se cierra el ciclo de la primera parte de la primavera valenciana que tiene aún dos puntos fuertes el segundo domingo de mayo, con la festa de la Verge y ya por Junio con el Corpus más barroco y teatral de cuantos hay en esta piel de toro.
  Felicidades a mis templevalencianos, bon día. Y recordar lo del 8 de junio...

Un año más la Feria del Libro en el Paseo. Asociada a la lluvia, porque siempre, desde que yo recuerdo se moja. Lo mismo este año hay suerte y se escapa, porque las aguas vinieron adelantadas este dos mil doce más uno. Porque me pregunto: ¿aún queda más agua en el cielo por caer?  esperemos que ya cese, y salga el sol y florezca trigos y verdes y cambie el telón de grises y blancos por los más encendidos azules que a los atardeceres cada vez más atrasados, se tornan en naranjas, en morados, en fuego que preludia un verano aún distante y si deseado.

Me despido con flores. Flores para un hombre bueno que hoy se nos marcha, en la tierra de los viñedos y los melones. Flores para la Virgen remediadora de Badajoz, reina y señora, y para ti, amigo, que hoy no puedes dárselas en mano. Flores para mi hermano que hoy cumple años, y sé que a veces me lee. Flores para todos mis lectores y lectoras. Porque es primavera aunque no lo parezca. Porque me gusta regalar flores. Porque una flor es como un abrazo y como dicen ¿como puede haber alguien triste si se inventaron los abrazos? , pues eso, dicho queda. Y dígaselo con flores!

PASTELES DE CARNE

Primer viernes sin abstinencia. De comer carne, se entiende. Bueno y de otras carnes menos comestibles también. La cuaresma murió con un viernes santo invernal y desabrido, que nos privó a muchos de la emoción de los pasos en la calle, de las saetas, de los aromas, de las emociones.
   Y después de estos viernes de pescado y potajes, de las mil y una ensaladillas (¡como estaba la de pulpo!) y otras lindezas culinarias, que mejor que ponernos al día de carne, con el pastel sabroso de la tierra murciana que apura las últimas horas de sus festejos primaverales.
El pastel de carne vendría a ser una empanada compuesta de dos masas, rellena de ternera estofada, huevo duro, manteca y a menudo longaniza. El origen de la receta es todavía incierto, aunque se especula con que podría proceder de la cocina árabe. Lo que sí que está documentado es su ordenanza recuperada de los archivos municipales de los tiempos de Carlos II. El verdadero intríngulis del pastel de carne reside en su difícil elaboración, lo que lleva a los murcianos a abalanzarse sobre las pastelerías en vez de cocinarlos en casa.
  Con una cervecica fría, los de Bonache o Espinosa son un placer. Cuantas bandejicas de estos pasteles y las empanadas redondas, que mira que me gustan a mi estos envoltorios de diferentes masas y rellenos, han servido para organizar una comida o cena improvisada. Y el pastel especial, relleno de sesos, que me chifla, aunque de sesos, sexos y otras casquerías varias hablaremos en otra ocasión.
   El miércoles se celebró el "día del pastel de carne" y ¡mecachis! me lo perdí. Con cerveza y pastel gratis, madre de Dios bendito, que placer más enorme. Hay hasta una asociación de amigos del pastelito nombrado, que ganas me dan de apuntarme...
      Siempre que voy a la ciudad del Segura intento no perdonar una marinera y un pastel de carne. Que ya está bien de raspas y merluz@s. Por eso los murcianos queman mañana su sardina, casi cincuenta días después que el resto de los mortales. Pos eso, tan bonicos, que terminéis bien los festejos. Pronto os veo y me como uno o dos, que menuda ansia tengo, por nadie pase!

aviso importante: templecañas el 8 de junio sábado. A las 13 horas en Gabanna, cañas tradicionales y entrega de galardones. La comida este año he pensado que estaría bien en la terraza de la tasca Mahou en el Parque de Abelardo Sánchez, con queso frito, rabo, patatas al montón con huevo, sepia, chusmarricos etc...algunos blogeros lo conocen y está bien el sitio, no es caro y el entorno precioso si es que pa entonces ha dejado de llover jeje. Pos ala, irsen apuntando

LOLA

¡que no había escrito de la Lola aún! de la Faraona, de la Lola de España. Dicen que la mejor artista que ha parido este país de envidias y luchas. Parida en la calle Sol de Jerez, la ciudad del sol a la que no oscurecen nubarrones en forma de impresentables personajes.
   María Dolores Flores Ruiz ha sido el mito con mayúsculas. Como dijeron de ella en los nuevayores, "ni canta ni baila, pero no se la pierda", porque no le hacía falta. Decía la Jurado, su más ferviente admiradora, que Lola era "el arte que anda". Y razón tenían porque casi veinte años después de su muerte sigue viva y recordada.
  Nadie como ella movió la bata de cola, por mucho que algunos se empeñen en encumbrar a otras copleras mediocres e imputadas. Su virtuosismo en el manejo del abanico sería comparable al de cualquier gran intérprete del más complicado instrumento musical.
   "A tu vera", "Lerele", "Limosna de amores" y sobre todo "La Zarzamora" son canciones ya parte de nuestra historia. Letras desgarradas, en esa voz ronca y desgarrada, con expresivos ojos, porque Lola era así, única, como solamente son las grandes.
   A mi me encanta. Nunca la vi en directo. Pero me fascina esa fuerza, ese desparpajo y esa personalidad. De las grandes artistas como la jerezana. Porque Lola está por encima del bien y del mal, del resto de copleras que la tuvieron en estima, porque su genialidad le bastaba, hasta para interrumpir una canción para buscar un pendiente, otra genialidad suya.
      En Jerez tiene un monumento. Porque ella era un monumento. Y lo sigue siendo. Impagable su actuación como Cora Benamejí en "El balcón de la luna" con sus comadres Paquita y Carmen. Pues eso, que después de las saetas y marchas, escasas por cierto, hay que entrar en la primavera y que mejor que con flores, las de Lola, de la que dijeron también que era un torbellino de colores, que en el mundo no hay una flor que el viento mueva mejor que se mueve Lola Flores.
       Jueves. Abril. Mientras la zarzamora sigue cantando en mil y un cafés de Levante, siempre a la verita tuya, dámela por caridad. Con la Lola os dejo. Y sigue la pascua ¡florida!

RAINBOW

Lo he visto. Muy a menudo. Después de un año doce que fue seco, árido, este trece ha venido cargado de aguas mil, y eso que aún no era abril. 
  Algunas tardes, desde la atalaya de mis cuatro ruedas, he visto los siete colores en curva. Uno de los espectáculos más bellos de la naturaleza, más vistosos y más esperanzadores. Una visión que la primera vez que la vives, en la infancia, se te queda grabada y te atrae por tan variado colorido, porque a los niños les llama la atención esa sucesión de líneas en el cielo, que parecen una caja de lápices Alpino desplegada. En sucesivas veces, los colores se van oscureciendo, y a veces tornan en un arco de pardos y grises...
     Mientras escribo estas letras, pongo de fondo "Over the rainbow", la canción más bonita de la película "El mago de Oz", una de esas canciones que me llegan y emocionan. Una melodía que me llena de optimismo, esperanza y una alegre nostalgia, incluso de cosas que acabaron sin empezar.
    Cuando alguien mira un arco iris, lo que está viendo en realidad es luz dispersada por ciertas gotas de lluvia. Otra persona que se encuentre al lado del primer observador verá luz dispersada por otras gotas. De manera que, aunque suene gracioso, puede decirse que cada quien ve su propio arco iris, distinto (hablando en un sentido estricto) del que ven todos los demás.
    Dicen que seguirán las lluvias. Pero al menos algunos arcoiris se seguirán escapando y decorando las paredes de nuestra diaria estancia. Color, colores, sobre todo ese añil, que me encanta ese nombre, despuntando, destacando sobre los grisáceos tapices celestes, que no celestiales.

Mi arco he puesto en las nubes, el cual será por señal del pacto entre mí y la tierra. Y sucederá que cuando haga venir nubes sobre la tierra, se dejará ver entonces mi arco en las nubes. Y me acordaré del pacto mío, que hay entre mí y vosotros y todo ser viviente de toda carne; y no habrá más diluvio de aguas para destruir toda carne ."  Génesis 9:13-15.

DE LUJO

Tras el paréntesis semanasantero, hoy toca indumentaria. Y en este martes de bando, no podía ser que el traje de las huertanas de Murcia, esa recreación barroca, refulgente y colorista, que llaman " de lujo" y que es santo y seña del tipismo huertano, sobre todo, fuera de su región.
     Pequeñas lentejuelas, piedrecillas, perlas y tachas se van engarzando sobre hilo dorado en el raso de la falda o refajo, componiendo un minucioso trabajo de paciencia y habilidad, formando esas cenefas que luego, una vez terminadas, parece que llevan luz artificial incorporada.
  Blancas manteletas y albos mandiles se surcan de plateadas y doradas sartas, rematando este prodigio de vistosidad que es la murciana de gala. Y el peinado de ondas al agua, recordando viejos tiempos, con el moño de picaporte elaborado pacientemente, como el de sus hermanas manchegas, de su otrora provincia hermana, porque más cosas nos unen a Murcia que nos separan. Y al lado, un trozo de su vergel, de sus flores, de sus huertas, con aroma de limoneros y azahares.
  Y puede que no sea demasiado auténtico, pero a mi me gusta. Que estoy harto de esa globalización indumentarista a la que nos someten los catedráticos sin egb. Y me gusta que cada tierra tenga su personalidad, su modelo que lo identifique, y además ya sabéis que Murcia y sus gentes, son mi debilidad.
    Seguro que allí hace sol. Aquí lo hizo, pero con fresco, pero a la anochecida, la lluvia aunque tímida no dejó de visitarnos. Ya me agobia un poco.
   Este martes, mientras esté en mis quehaceres me sentiré un poco huertano. Y me comeré con la mente un arroz con conejo, unas habas con bonito y unos paparajotes. Comida de lujo, como su traje, como su gente.
   ¡Murcia, que lujo eres!

PASCUA, PASO

Comienza abril. Lunes de Pascua. Y sigue lloviendo. Y hace frío. Acaba una semana santa deseada y un poco frustrada por tanta agua, y tanta inclemencia. Vuelta a la rutina, al trabajo, a este mes de abril, aprilis, que abre, lleno de trabajos y cuitas. Mientras mis valencianos y catalanes se comerán la mona, porque la pascua es fiesta grande para ellos, y los murcianos preparan zaragüelles y refajos para mañana, para gritar a los cuatro vientos el más primaveral Bando, no por orden del señor alcalde sino del pueblo de Murcia, que por tener corazón tiene hasta siete.
   Pascua quiere decir "paso". Guardados y encerrados los pasos de las procesiones, nos queda, me queda algún paso, algunos pasos que dar. No sé muy bien hacia donde ni hacia quien o que, pero hay que andar, cerrar capítulos y abrir otros nuevos. Pasos firmes o dubitativos, pero pisadas, caminantes surcos hechos por los mil y un caminos de la vida, del transcurrir diario, porque a fin de cuentas estamos de paso, y a veces pasamos de muchas cosas, y nos pasan, y pasan de nosotros, de mi.
   Me va a costar arrancar. Pero supongo que una vez en marcha todo volverá sobre sus pasos jeje el caso es que es pascua "florida", aunque el sol tímido no consigue vencer tanta nube que no deja brotar las flores de este mes que se supone, es de plena primavera.
    Y me quedo sin oler a azahar. Con lo que me gusta. Esperemos que las lilas exploten pronto y nos llenen de tenues morados algunos momentos grises, casi negros.
   Pasos sobre el suelo mojado. Comienza la cuenta atrás para pentecostés y ya nos meteremos en otro ciclo, en el que el hoy será ayer, y solamente pasado. Empezar bien la semana abrileña amiguit@s, y que todo vaya bien, o que por lo menos vaya.
    Pascuales pensamientos. Y sigue lloviendo. Esto ya aburre. La lluvia, espero que este blog no ¿ o si?