PLAZA DE LAS FLORES

Murcia me encanta. Es más, deberíamos segregarnos de esta Castilla-La Mancha y unirnos en una bi-provincial a la manera de Extremadura. A pesar de que más que provincia hermana sea prima, pero mejor que hermanastra como otras...Vengo de Murcia y a Murcia quiero volver, a este ciudad que me encanta, que domino y me domina, donde el sol siempre reina, salvo cuando está nublado jejeje!
    Me gustaría poder transmitiros la sensación que tengo cuando bajando la autovía tras pasar Molina, veo la olla de la ciudad, con la torre catedralicia recortándose en el paisaje de espantosos rascacielos, con las sierras de la Fuensanta y la cresta el Gallo al fondo. Aunque sensación de alegría y de sentirme el rey de la ciudad, cuando llego a Diez de Revenga y enfilo la Gran Vía: ¡ya estoy en Murcia de mi alma! que haste cuando escucho "la Parranda" se me saltan las lágrimas.
       Parada obligatoria es la siempre atestada Plaza de las  flores, donde el sol, la gente, el bullicio, la cerveza fría y las marineras, conforman la sístole de esta ciudad cuya diástole se encuentra en plaza de Belluga, de la que trataremos en otro post. La torre y cúpula de San Pedro nos observa en este foro impagable e imprescindible de mis visitas a esta mi segunda tierra. Es toda una vida viniendo a este lugar, donde siempre me he sentido integrado, aceptado y querido. Tanto en amigos, comercios, conocidos e incluso amores...bueno, ese es otro tema, del que mejor no hablar, que luego tengo apariciones en plena Gran Vía y como que no, pero bueno a mí plin, yo duermo en pikolín. Pero es que me gusta el trasiego de esta placica y la contigua de Santa Catalina, con la Inmaculada en su triunfo, porque no caben tantos monumentos en tan poco espacio, inclusive algunos que andan y se mueven..¡uff! Por eso hoy reivindico mi murcianía, mi gente de aquí, ¡peazo de cena y de buena compañía, Ris and Queen, mira que os quiero! Otro lunes y tachando días para llenarnos de Olvido del cielo y azul del firmamento. He dicho.

HACE 18 AÑOS

 Tal día como hoy nació el niño de mis ojos, una de las personas que más quiero en el mundo. Ese veintiseis de febrero fué uno de los días más felices de mi vida y me convertí en tío, la palabra que más me gusta ser y oír.
       A partir de hoy ya es un hombre, ya tiene la mayoría de edad y puedo decir que es el hombre de mi vida y para toda mi vida, lo más parecido a ese hijo que nunca tendré. Este nene que ví crecer poco a poco, al que oí decir sus primeras palabras, ayudé a sostener sus primeros pasos y ver como casi sin darnos cuenta, ha pasado de ser ese muñeco precioso de ojos enormes y risa encantadora que tenía en brazos, al hombretón lleno de bondad y simpatía que ya podrá votar, sacarse el carnet de conducir y empezar a sufrir el cruel y verdadero mundo de los mayores. No puedo sino echar la vista atrás y emocionarme al recordar sus primeros balbuceos, al tiempo que me doy cuenta de lo inexorable del paso de los años, que también me trae la querencia que me tiene, que soy su tío preferido, que le gustan mis retablos, vestirse de manchego en la feria conmigo y reírnos los dos del resto del mundo. Nos hemos hecho mayores, yo, bastante más que tú y así vamos escalando los peldaños de esta vida, a veces dura, a veces injusta. Feliz cumpleaños, mi angelote. Te quiero, sobrino.

VIVO EN LA CARRETERA

pero no en un autobús, ni tampoco tengo el alma de blues, como la canción de Miguel Ríos. Haciendo recuento, tal vez he pasado y paso muchas horas de mi vida al volante, desde hace ya muchos, demasiados años, demasiadas horas tal vez.
     Vivo conduciendo, inmerso en la tensión de medianas, cruces y adelantamientos. Muchas veces con el tiempo pegado, llegando tarde aún queriendo ser puntual, como un paralelismo en mi propio devenir, el coche-yo, la carretera-mi vida.
     Nieblas, lluvias, primeros copos que me llevan al garaje y el parón; sol deslumbrante y cegador de los atardeceres que ya se acercan. Pensamientos míos, siempre co-existiendo con el viaje, en este diván sin psiquiatra en forma de asiento y con palanca de cambios y freno de mano, donde la soledad te empuja a comerte o hacer volar la cabeza. Suena la impagable Nieves Concostrina, que hace del tema funerario, un motivo para la sonrisa y también para el discernimiento de lo humano y lo divino, de lo banal y lo importante. Me pongo a marear el dial de nuevo: fútbol, el 23-F ¿os suena?, más fútbol, y ¡milagro! mi Dianita Navarro que me hace más feliz y corto el regreso a casa, y me pongo a cantar mientras pienso...¡mira lo que te has perdío, ahaahahahahahaha, tu palomita se te vaaaa!!! que noche aquella en Tome ¿eh melo?

TORRES MAS ALTAS...

    Igual que está a punto de caer Gadaffi, ese reyezuelo excéntrico de Libia, y que parecía intocable, como han caído los dictadores de Egipto y Túnez. El mundo se mueve, nuestro mundo, el tuyo y el mío se convulsiona, y nos damos cuenta de que nada es seguro, nada es inquebrantable, nada inexpugnable. Por eso caen convicciones, lealtades, propósitos, porque nada es eterno, nada es verdadero ni serio al cien por cien. Y en este clima y ambiente que vivimos, me dispongo a hacer caer la torre de la incomprensión, de la intolerancia y de los temores. Derrumbo los muros que hice con mis propias piedras, que coloqué con el cemento de mis lágrimas y mis pesares. Un nuevo Jericó se cae abajo por los clarines que desde el alma de templetillo, suenan fuertes, y por una vez autosuficientes y firmes. Probablemente todos veréis como aquello que parecía sólido y seguro también sucumbe, y sino tiempo al tiempo. Estos años, meses y días de inquieta existencia me lo dejan claro, presente y certificado. Y siguen cayendo otras torres...
       Pero hoy es el día de alguien que es un guardián del castillo de la verdadera amistad y la mejor ternura. Alguien a quien no le cabe la bondad en su cuerpo, porque es todo alma. Una de esas pocas personas que siempre tiene la sonrisa y el abrazo dispuesto, alguien que me ayuda a sentirme mejor y mirar para adelante. Moncho, felicidades y que la Pastora Divina ¡viva siempre la misma! la reina de Cantillana, te bendiga. Y el arroz-bomba esperando...

OT

Ya no daba más de sí y se acaba. Porque diez años es mucho tiempo y ciento veintitantos concursantes son demasiados para tener una discreta carrera como cantante. No me preguntéis por mas de dos concursantes a partir de la tercera edición. Pero la primera y la segunda si que las seguí con afición y entusiasmo. Los lunes estaba deseando llegar a casa y ponerme enfrente de la caja tonta y tragarme todas las canciones y ponerme nervioso con las nominaciones, y al día siguiente comprarme en el viejo corte inglés los cd de cada gala.
 Hay que reconocer que este programa fué un hito, un fenómeno social, donde asistimos también a amores, desamores, llantos, risas y el cuento del patito feo. No puedo olvidar esas "Noches de bohemia" de mi Fergó y el Tenorio, que hicieron olvidar la versión original, o "Unchained melody" de Rosa, que aún me emociona y me pone tonto; y muchas más canciones, más momentos. Como Vega cantando, guitarra en ristre "What´s up" o "Every breath you take", que hay que ver como me gusta esta mujer, y es que encima es cordobesa.
    Pero ya era exprimir demasiado la gallina de los huevos de oro, que hace tiempo dejó de poner. Las audiencias mandan y fuera. Pobrecillos estos muchachos de esta edición que les cortan de una, de cuajo. En unas semanas ya nadie se acordará de ellos, y habrá sido una anécdota en sus vidas. Pero siempre tendremos música, voces y sentimientos. Como la canción que acaba de cantar una de las nominadas, que lo mismo le daba porque de todos modos hoy termina , y que dice : ¿cuantas veces vivimos algo mágico? ¿cuantas veces hablamos por teléfono? ¿cuantas veces me tuviste entre el sí y el no? Como la vida misma, todo lo que empieza acaba y hay cosas que terminan sin empezar.

ENTRE LOS PUCHEROS

  anda Dios, decía Santa Teresa de la ciudad amurallada. Y si lo dijo una santa, no soy yo quién para contradecirla. Porque razón tenía la monja abulense, ya que hay pocas cosas más sabrosas y suculentas que los guisos de cuchara, hechos al fuego con mimo y tiempo. Potajes, ollas de aldea, gazpachos, judías con perdices o chorizo, gachas y muchos pucheros más se han apoderado de los bares y estómagos de esta ciudad durante tres semanas. Servidor también ha sucumbido a la tentación, y ha hecho su particular viacrucis gastronómico, en solitario, y oye no ha estado tan mal, porque me doy cuenta que para la mayoría de cosas, y cada vez más, no necesito a nadie, que templetillo es mucho templetillo. Así me despierto satisfecho del placer del banquete y el deleite, regalándome la siesta dominical que durante la semana me es vetada, como tantas otras cosas. Porque las cosas cuanto más sencillas más buenas, como estos guisos de la tierra, sencillos, cabezones y sinceros, como somos nosotros los albaceteños. Hasta el año que viene habrá que esperar otras renovadas viandas, aunque siempre habrá algún alma caritativa en disposición de invitar a degustar sus artes culinarias, a los solitarios y desahuciados gourmets como yo.

SOY SERVITA

        Hace más de siete siglos, siete amigos florentinos fundaron la orden de los Siervos de María, los servitas. Al amparo y cobijo de la Virgen de los Dolores, fundaron conventos y cofradías. Siete amigos entusiasmados por la mater addoloratta, que hoy celebran su fiesta. Y como yo también soy servita, pues a pesar de que es jueves, que es laboralmente y fisicamente para servidor, el peor día de la semana, pues me sumo a su celebración, a su onomástica. Pensando en esos siete amigos, me acuerdo de mis amigos que son también servitas, como Ris, que  ha sido todo un hallazgo, el mejor de los escuchantes de mis cuitas y mis sensaciones, siempre alerta con este templetillo que es demasiado iluso, y así le va. Y Pepi, de la familia, de mis más cercanos, de mis complicidades, y que me regaló la señora de los servitas murcianos, de los que formo parte, y que tengo en lugar preferente de mi casa, por ellos y gracias a ellos. Como Kete ( a ver si me comentas hoy jodío), y Fernandito, de honda sensibilidad y carisma servita, de la señora sevillana de la Calle Siete Dolores, al ladito de San Marcos. Siempre la unión y la amistad hacen cosas buenas ¿verdad? y así fué y así será. Me siento feliz de ser amigo y hermano servita vuestro, de haber compartido tantas cosas, tantos ratos de risas y llantos, de lluvias, de portar juntos la Virgen de las Angustias sobre nuestros hombros, camino de agustinas, y de tantas que aún nos quedan por vivir. De emocionarme de ver a nuestras Vírgenes dolientes al pié de la cruz, de llevar orgulloso nuestro escapulario y nuestra insignia, el corazón de los siete dolores. Siempre el corazón está traspasado por alguna espada, porque es lo que más duele, lo que mas afecta, la parte más delicada, aunque haya personas que parece que no lo tengan. Y mediando febrero, sueño con tambores, cera e incienso, a pesar de la larga travesía que aún me resta; travesía en el tiempo y en el sentimiento.

AL RESCATE

    Rescatando tantas horas de ideas, teclas y comentarios; he podido recuperar mi viejo blog, antiguo templetillo, que dió origen al que ahora estamos. Desde julio de 2.008, casi a diario, mi válvula de escape, mi manera de desahogo, de poder manifestar sentimientos y resentimientos. Me he puesto contento, ha sido como salvar algo preciado de un naufragio, casi milagroso, porque internet es cruel a veces, y siempre virtual e irreal.

      Sacando de las oscuras mazmorras del tiempo y la distancia a personas íntegras, honestas y sinceras. En proceso de transformación de amores y rencores, retornando a la chanza, la complicidad de alguien que prefirió un rato colorado antes que cien amarillo, y que me dió una lección de elegancia, educación y afecto verdadero por mí. Y es que un año, es demasiado tiempo sin ver a la gente que quieres y que te quiere. Pronto recorreremos de nuevo los soportales y empezaremos un nuevo duelo de ironías y risas.

          Sacando a flote esa autoestima que llevaba demasiado tiempo hundida y ahogada. Alguien con quien no tengo demasiada relación, ni larga ni amistad, aunque sí simpatía y aficiones comunes, me ha hecho partícipe de algo muy importante, muy íntimo de su vida, algo que me ha cogido por sorpresa, simplemente porque le doy mucha confianza, porque se siente bien contándomelo...especialmente importante para mí, es saber que algo positivo aporto, que en algo puedo ayudar, que aún tengo valor y valores para algunas buenas gentes. Las malas y regulares me dan igual, bastante tienen.

       Templecañas: en principio sesión de cañas y paella a escote en Gabanna; entrega de los templetillos y pregón de la quedada. Risas, rosas y lo que surja (dulces, cafés y cubatas). Han confirmado:
Ris y señora, Moncho, Devota, Lluis, Desamparados, Marywan, Dolorcalmado y señora. El resto manifestaros y sino callar para siempre jejeje
          

                        

BRUJULEANDO

Sólo porque esté perdiendo
No significa que esté perdido
No significa que me detenga

Sólo porque esté sufriendo
No significa que esté herido
No significa que no recibiera lo que me merezco
Ni mejor ni peor

Acabo de perderme
Cada río que he intentado cruzar
Cada puerta que traté de abrir estaba cerrada con llave
  se llama "Perdido" y es un poema que he encontrado rastreando por estos mundos de pantalla y cable. Parece que ha sido escrito por y para el iluso templetillo, que ojalá fuese el bandolero de plateada navaja, marsellés de tercipelo y alforja rayada alpujarreña. Y es que hay momentos que me siento un niño perdido en la feria, sí, de esos que radian por la megafonía del recinto ferial, aunque cada vez menos, porque ya los niños en cuanto medio hablan tienen su móvil. Perdido y nunca hallado, con necesidad de brújula, de guía, de mapa...tal vez he dejado crecer demasiada maleza alrededor de mi jardín y por ello la hierba se ha tornado en cerrado bosque. Porque para el camino necesitamos siempre ayuda, ninguno somos autosuficientes, nadie puede andar sin nadie, sin la brújula necesaria para marcar la dirección acertada y las más de las veces, equivocada. Algunas veces las brújulas las traen ángeles, unos de la honestidad, otros de la lealtad, todos de la verdad de esta vida, que en ocasiones no es sino una continua tempestad con segundos de calma. Y aunque soy del sur, espero no perder el norte "nunca mais", por la cuenta que me trae... ¿por donde se va a la felicidad, que no veo el cartel?
             
                      

¿SAN VALEN QUE?

  Que no, que no es de verdad. Que es otra americanada más como el Jalogüin dichoso o Papa Noel que todos sabemos que no existe, que los que son de verdad son los Reyes Magos. Lo tengo muy claro, porque nunca he visto una ermita o iglesia dedicada a este santo, por no ver ni un altar por ahí perdido. No sé ni como es este Valentín, y el templetillo en iconografía religiosa no está muy mal del todo, pero a este buen señor ni lo tengo fichado en estampa, pintura o talla. Vamos que es un santo virtual total, porque el único que he visto es uno con corbata y sombrero, que quién le reza a alguien así  ¡amos! en una película infumable de cuando Concha era aún Conchita Velasco.
         Preferiría que en todo caso hubiese un día en que los enamorados se lo tomasen libre, y no uno en el que se haga esta cateta y edulcorada apología de las dulces parejitas. Porque es una faena para los desahuciados, los solitarios, los singles, los impares, como servidor, en el que se nos hace sentirnos aún un poquito peor, aún más solos, más rechazados; pues eso, que veo un corazón colorado y salgo huyendo. Además que la parafernalia de este día es hortera y ordinaria como pocas.
               Mi conciencia me dijo una vez que yo era un "enamorado del amor", pues no sé yo, creo que ya no lo soy, aún viendo historial y currículum. Visto lo visto, y sabiendo lo que sé, hago pública protestación de mi cada vez más asumida imparidad, de un paulatino aumento de mi egoismo y de buscar sustitutivos al abrazo, a dormir y soñar acompañado y a hacer cosas a dúo. Porque por buscar el amor, muchas veces se pierde el amor propio, y no Juan, eso no Juan, que diría la gran Paloma Cuesta, así que de momento he soltado al aire el millón de besos que tenía guardados y no me dió tiempo a dar aquella vez, porque nada puede ser bueno si está prisionero, ni siquiera un beso. Así que donde dije digo digo diego ¿no? y comieron perdices. Y que pa chanclas, descalzo. Y ajopando.
    
  

EL RIO DE LA ESPERANZA

 Parecía una primavera adelantada. Ya era el tiempo de regresar a Calasparra, que de nuevo me ha dejado lleno de sol, de recuerdos y de Esperanza. Sol de este domingo que parecía robado al mes de mayo, con ansia de caminar, de recorrer, de avanzar, río arriba, río abajo, ríos que se unen...Segura y Benamor se emparejan en un maridaje perfecto de naturaleza viva, de agua limpia, de verde paisaje, aún en invierno, y es que es territorio de la esperanza, y así no puede ser de otra manera.
       Recuerdos de quién ya no está. De Juan José que se fué tan pronto, tan prematuramente. Una de esas personas que pasan por tu vida, se quedan en ella y permanecen presentes aún despues de haberse ido definitivamente, y dejan huella, dejan magisterio, y en mi caso, tanta admiración como querencia. Alguien excepcional, de una cultura fuera de lo común, pintor, escultor, restaurador, AMIGO, que me enseñó a querer su tierra, su gente y su Virgencica de la Esperanza, por la que tenía una pasión desbordante, como la tienen y me la contagian Cofrade con su Virtudes, Solanero con su Peñarroya, Best-Moma con su-mi Desamparados o Dolorcalmado con nuestra Dolores.
               Por eso me gusta tanto venir a este cañón de la tierra río abajo, a esta ermita humilde, cueva secular de la devoción de estas gentes del sureste. Señora de la doble esperanza, porque dos son sus imágenes: una con brazos abiertos y la otra con las manos orantes. Dual iconografía y una sola devoción, en la sencilla gruta, donde la oración se vuelve conversación madre-hijo, en silencio tenue, mientras tintinean las cientos de velas encendidas, cada una de las cuales esconde una petición, una súplica, un agradecimiento. Y atardeciendo, Calasparra se recorta en un cielo de azules, casi de morados, robando el verde, pero no mi esperanza...

LA CANCION DE BERNARDETTE

Mujer, pobre y analfabeta. Bernardette Soubirous sufrió casi todas las discriminaciones posibles en su tiempo y encima fué tratada de loca, de lunática, como a tantas personas que son especiales, o que han tenido dichas y privilegios. Pero aquella humilde pastorcilla francesa dió lugar a uno de los más importantes centros de peregrinación y devoción mariana del mundo, considerado como santo, como milagroso, porque ya ha quedado como coletilla, "milagros, como no vayas a Lourdes".
      La Virgen blanca , Inmaculada Concepción, buscó una gruta para manifestarse, e hizo manar el agua que la propia Bernardette escarbó con sus manos, siempre el agua es fuente de vida, de purificación, de renovación. Tengo bastantes amig@s que participan en las peregrinaciones anuales a este santuario, ayudando a llevar y cuidar los enfermos, casi como una tradición anual que les supone una experiencia solidaria y enriquecedora, que tal vez sea el mayor de los milagros posibles. Muchas veces me han dicho que les acompañe, y quién sabe si algún día me sume como un voluntario más. En mi casa tengo la botella con la silueta de la Virgen y el agua del manantial escogido, y una medalla, y un llavero, y una película, de esas que te marcan desde niño, donde la racial Jennifer Jones de "Duelo al sol" se transforma en la perseguida y sencilla pastora, trabajo que le valió un Oscar en 1.943, y donde suena la canción celestial, porque siempre la música nos ayuda a tocar nuestro cielo particular.
      11 de febrero, Notre Dame de Lourdes, mundialmente famosa, advocación con el nombre de ese pequeño pueblo del sur de la Francia. Lurdes de Gallardo, para mí el nombre más dulce y más querido, pero mira que mi abuela fué atrevida de ponérselo en aquellos tiempos, pues menuda era ella. Y sigue sonando la canción, la de Bernardette, la tuya, la mía, la nuestra.
      

CARTA A UNA MADRE QUE NUNCA LA LEERA

                   Te miro y pienso en que me gustaría tener una máquina del tiempo para volver a vivir otros momentos. Porque me he dado de bruces en que me he/te has hecho mayor y todo me parece una carrera contra reloj. Porque te he visto indefensa como nunca y por vez primera he velado tus noches de fiebre como tú has hecho conmigo en tantas ocasiones. Quisiera revivir y retroceder, pero es demasiado gigante por vencer para este templetillo que no es un quijote, más bien sancho. Tal vez te diría cosas que nunca te dije o igual seguiría callando, aunque sea mal actor y fingir no pueda, eso días que mi mirada y mi silencio me delata. Lo mismo sería más cariñoso, como bien dices que lo soy con todo el mundo, aunque tú eres lo más importante del mío, y acaso lo único, pero tan patoso para demostrar cosas. Un obstáculo más en esta carrera dura de la vida, que tú ya llevas en más de ochenta etapas, muchas veces en soledad, viendo la vida pasar, como yo, como todos. Siguiendo tu consejo y el de mi otra madre, tu madre, de que sea buena persona y nunca haga daño a nadie, tan buenas intenciones como peores resultados. Mi única meta es que me sigas cogiendo el teléfono todos los días y me preguntes si voy a comer, y saber que estás, que eres. Soy un "ventiscas", torpe, pero te quiero.

                        A mamá "templetilla", como dice mi Cofrade noble y leal, hoy con 82 febreros, mientras
                        82 lágrimas esperan fugarse de unos ojos cansados, rendidos, agotados...

NURveno día

  Mi primer pensamiento de este día como te has dado cuenta ha sido para tí, Nur, de las mil y una confidencias, de la eterna sonrisa, de la más desgarradora lágrima, de la escucha paciente.
    Ojos verdes como en la copla...vibrantes y bellos ojos que ven tantas cosas, y que me gusta que me vean, porque me gusta verlos asociados a la risa, a la compañía, a la amistad sincera.
          Cómplice de mediodías y compañera  mía de madrugadas, esta mujer tan guapa, que con razón y sabiduría dicen algunas, y que por darme cosas buenas hasta me dió posada, cuando ni casa tenía, y sobre todo calor, de persona, que hasta me hiciste pensar que cosas buenas hacer sabría, y tanto color verde, de esperanza, de alegrías.
     Nur amiga mía, enlazada ya en mi vida como las cuentas de un rosario, como áquel que en septiembre nos dimos, azabache y coral, negro y rojo, pasión y noche, la vida misma. Hoy lleno mi post de velas para soplarlas contigo, pidiendo a Dios y a los dioses que todo te sea propicio, bello y duradero. Comienza el resto de tu vida, renovada cada día, a cada hora, y yo me siento feliz y dichoso de poder contigo compartirla,      en tantos momentos de penas y de dichas, siempre escuchando tu consejo, siempre a tu lado, AMIGA (tía)

FLOR DE FEBRERO

  
  Ya se ven, ya han llegado. Otro de los espectáculos que la naturaleza crea anualmente en esta tierra mía, adusta, sobria y de encrucijadas. Tras el morado de octubres de azafrán y aguardando la eclosión de amapolas y retamas de abril, renacen los almendros cargados de algodones en flor, mostrando una de las más bellas estampas, en esas copas plagadas de pétalos albos. Primavera en invierno, contrasentido, contradicción y contraste, con la agradable sensación de sol del mediodía y el agobiante cero bajo cero de las anochecidas. Se forman las florecillas que se tornarán en  uno de los más deliciosos frutos secos, que tostados casi artesanalmente y rebozados en sal, son uno de mis mayores caprichos y pequeños placeres...
       Y sigo observando este maravilloso paisaje, que me distrae, me evade y me despista. No es lo mismo que las ramas sin hojas, peladas, agotadas. Con la mejor iluminación posible de estos soles precoces, mientras pienso sin pensar, quiero sin querer y miro sin ver. Y es que todos los pronombres personales se reducen en tres: tú , yo y nosotros. Perdiendo nombres y renombre, ganando sueños y caminando entre flores, de estos almendros que entre silencios, susurran el viento de una muda melodía y callada canción.

MOMENTOS A LA BAJA

                    Al final la calabaza no se convirtió en carroza, pero sí en el más delicioso bizcocho aderezado con risas, bromas, buena compañía y mejor gente. Eso sí, antes de las doce salí del palacio devocional porque sino ya se sabe que el cuento no tiene misericordia, y el mejor traje de afectos y alegrías no querría que se convirtiese en harapos de tristeza y soledad.
           Música, música y más música. Para este domingo cálido, preludio de los que han de venir y de los que el frío y el temporal seguro que nos roba. Gentes en las calles y terrazas, azules en el techo de nuestra vida, con alguna nube, blanca, aislada, derrotada ante la fabulosa tela celeste. Avanza este febrerico el corto, este año sin máscaras ni carnestolendas; habrá que esperar a marzo esta vez, siempre esperando, porque todo tiene su tiempo y su momento y estos nos son propicios a la inmediatez y la prisa.
      Mi moral sigue baja, aunque salpicada por destellos de ir parriba; que gran momento Marywan y Devo, el haber podido reunirnos hoy, una avanzadilla de lo que se avecina. Soy un privilegiado por teneros en mi blog y en mi vida, y nunca mi agradecimiento será suficiente. Me ha encantado este rato con vosotros, de lo mejor del 2011.
         Y me pongo un poco calimero, pero es que esto es así, aunque penséis que no. Sensación de siempre errar, haga lo que haga, aún con la mejor intención; se ve que lo llevo en el sueldo,¡que le vamos a hacer! aunque quisiera siempre ser motivo de alegría y ayuda. Pero no, tal vez algún día me libre de esa sensación de fracaso, o no, quien sabe...

  Importante: El sábado 26 de marzo nos reuniremos los seguidores y amigos de este blog para compartir risas, ideas, comida y bebida, si Dios quiere y el tiempo no lo impide, que ojalá que no. Entregaremos los templetillos de estas dos ediciones pasadas. Os espero a tod@s , ir avisando por aquí para ver cuanta gente seremos. El lugar, nuestro centro de reunión habitual y a nuestra hora habitual de los sábados, en Gabanna, claro tía...

CIEN AÑOS DE IMPERIO

   Un siglo tendría  ahora Magdalena Nile del Río, la simpar Imperio Argentina, una de las mejores cantantes y actrices que ha dado esta tierra, aunque ella naciese en Buenos Aires de padres malagueño-gibraltareños.
    Pocas artistas tan completas y polifacéticas como Malena. Si fuese norteamericana se la compararía con Judy Garland o alguna similar. Por sus películas como "Morena Clara", "la hermana San Sulpicio", "Goyescas", "Nobleza Baturra" y esta conmovedora "Tata mía". Si doña Concha era el gesto serio y adusto y Rocío la mirada felina y la fuerza, Imperio era la sonrisa, la simpatía. Pocas mujeres tan fotogénicas como ella, sin ser especialmente guapa, pocas han cantado con tanto gusto y sentimiento como lo hacía, sin tener una voz prodigiosa.
    Y es que muy pocas  de las grandes tienen en su repertorio las obras maestras clásicas de nuestra copla: "Antonio Vargas Heredia", sangrando la copla sangre de clavel, "Maricruz", mocita inconsciente que deja el amor verdadero por falsos amores, "Falsa monea" la que tú, yo y áquel nos encontramos, a veces demasiadas veces en nuestra vida y la incomparable "El día que nací yo", nunca se ha hecho un lamento sobre uno mismo con más claridad, con más serenidad, sobre la mala suerte, sobre la infelicidad, en el quicio de una ventana, cosiendo, sin aspamientos ni gritos. Y su faceta aragonesa, con esas jotas recreadas que me ponen vellos de punta y que a veces casi me roban agua en los ojos; porque "bien se ve", "va delante de su madre" o esa "magallonera", son hitos del folklore en una versión elegante y con clase, como esa jota única, sin brincos innecesarios, que baila en la posada de Calatayud.
       Nos quedan otros cien años, y otros cien más, de esta Malena que hizo un imperio durante una mornarquía, una república, una guerra y una dictadura. Una persona capaz de entusiasmar a Hitler, a Carlos Cano, a Rocío, y tanta gente anónima. Siempre nos quedarán sus canciones, sus historias, sus bailes y sobre todo, su sonrisa...
         

POR SAN BLAS

...no veo cigüeñas, no. No es esta tierra mía ciudad de campanarios, ni de cúpulas, en las que poder hacer nidos, y que  estas aves se erijan en vigías de calles y personas. Tampoco se cumplen otros refranes de este día, de este Blasico mitrado, un santo tan popular, entrañable y doméstico como pocos. Por ello me viene el recuerdo de aquellos años lejanos donde todas las noches mi abuela repetía la letanía de oraciones a sus devociones, y este San Blas era imprescindible, porque siempre madres y abuelas han estado pendientes de las anginas y dolores de garganta de sus hijos y nietos.
    Evocación de otros años, de las fiestas invernales donde tanto trajín teníamos ¿verdad marinera?. Tiempos aquellos de juventud e ilusión, de preparar cada año una actuación diferente, de ausencia de malicias y desilusiones. Y hace trece años que pregoné sus fiestas; mi primer pregón, con tantos nervios, tanto miedo, con la ilusión de quedar bien, de no defraudar; siempre los mismo temores, las mismas inseguridades, que trece años después siguen vivas, sin un ápice de atemperamiento.
          Tardes del día tres en Tarazona, en esa ingente ofrenda de gargantas de cera, sobrecogedora tradición de este pueblo que siente San Blas pensando ya en los carnavales. Y mañanas murcianas en la cola de la imposición de las velas, tornafiesta de la Candelaria, con mi gente, en soleadas jornadas, con los primeros soles de este febrero, que en esta jornada nos regala una hora más de luz, de día, de vida.
        Hoy me pongo mi cordón con mi sanblasico de barro, y me voy a mis quehaceres. Difíciles y complicados me son los jueves, y más los de este año que llevamos en rueda. Glorioso San Blas, te pido mejores jueves que los que llevo sufriendo, protección a mi garganta y la de todos mis templetillistas, entendimiento, templanza y nuevos treses de febrero con calidez, con ilusión, con alegría. Y algún ratico de felicidad para este tu devoto...
                    

CANDELARIA

           No podré este año estar en el bullicio de la plaza atestada de puestecillos de juguetes, dulces y sanblases de barro. Sólo me quedará el recuerdo de otros días dos, con el entusiasmo de los preparativos, acercándome a la caseta a por rollos benditos y medallicas de cordón rojo de lana. Y a esperar las cinco de la tarde, para que las puertas de Santa Olaya de los catalanes se abran y comience el más castizo cortejo procesional de gloria de la ciudad del Segura. Primero San José abriendo camino, con la ofrenda de esas palomas vivas que quieren escapar del cesto, del anda. Luego el soberbio Obispo de Sebaste, revestido con las mejores galas, apuesto santo salzillesco, protector de gargantas, llenando de majestuosidad las calles del barrio eulalio. En el cierre de esta callejera estampa, la Candelaria murciana, el más bello rostro de aquella madre nazarena que presenta a su hijo, en un bautizo apócrifo y anacrónico, para purificarse, algo que todos necesitamos, sea con velas, con agua, con meditación, con silencios...Antigua Virgen de la Esperanza del convento trinitario, para otros la Virgen de la Cabeza, la bella talla napolitana se encuentra con sus vecinos tocada de mantilla, con sus mejores galas, cuidada y mimada por tanta gente querida por mí; ¡ay, que tristeza no poder ir!..seguro que me llega el olor y el amarillo de la mimosa, esa flor de la acacia, cuyo aceite se usa en aromaterapia como antidepresivo y calmante, recomendado para la ansiedad y las personas muy sensibles (sic); ya sé yo porque me gusta tanto...y felicidades a todas la Candes, que alguno de este blog, servidor también, tiene tías y primas con este sonoro nombre, ¿a que si Kenobi?

PENSAMIENTOS EN DESORDEN

En febrero, el primer día, San Ignacio es el que guía, 
el segundo Santa María, y después viene San Blas; 
y despedirse muchachas hasta carnaval.
     Aunque me dan igual los carnavales, prefiero estos tres días de "santos viejos", y estar atento si el día dos llueve y se van los fríos y los hielos del cielo, del campo y sobre todo del corazón y del alma.






 Si te vas a calentar que sea al sol, Si vas a engañar que sea a tu estomago, Si vas a llorar que sea de alegría, Si vas a mentir que sea la edad y si vas a robar que sea un beso." Lo dijo Pablo Neruda, y yo lo suscribo. Me gustaría ser ladrón de besos, ¿ hay alguna víctima voluntaria por ahí?









La colección de objetos de la tumba de Tutankamón, uno de los conjuntos más asombrosos y valiosos del patrimonio cultural de la humanidad, resultó afectada por el ataque al Museo Egipcio de El Cairo el pasado viernes  Me quedo sin ir a Egipto, sin ver todo a quello que desde niño me fascinó , todo lo que estudié en aquellos libros de arte...otro sueño más que se desvanece, aunque bueno siempre me quedará Córdoba, al menos eso espero...




    Ya nos hemos comido un mes de este 2011. Parece que el tiempo recobra su ritmo, y en nada habremos recorrido un nuevo ciclo, y seremos un año más viejos, pensando en todo aquello que hemos hecho y vivido, pero sobre todo en lo que no, en eso que nunca volverá y que es irrecuperable. Pero siempre quedarán algunas cosas que se podrán rescatar, como estas torpes líneas mías y vuestros fantásticos y necesarios comentarios. Y fuera, la helada continúa campando a sus anchas.